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Aunque me di un golpe en la cabeza, bastante doloroso por cierto, contra el
carro, grité afablemente desde el suelo: «Ganasteis vos, caballero». Luego, en
silencio, rendí homenaje a la Fortuna Clemente que me había librado de morir
trinchado con un tenedor herrumbroso.
Salí rápidamente del garaje con mi carro, camino del Barrio Francés. En
ruta, fueron muchos los peatones que apreciaron favorablemente mi
semidisfraz. Con el sable golpeteando en el costado, el pendiente
balanceándose en el lóbulo, el pañuelo rojo brillando al sol con la suficiente
luminosidad como para atraer a un toro, crucé la ciudad con paso resuelto,
dando gracias por seguir aún vivo, acorazándome contra los horrores que me
esperaban en el Barrio Francés. De mis castos y rosados labios brotó más de
una oración sonora; oraciones de gracias unas y de súplica otras. Recé a San
Mathurin, al que se invoca por la epilepsia y la locura, para que ayudase al
señor Clyde (Mathurin es, por otra parte, el santo patrón de los payasos). Para
mí, elevé una humilde oración a San Mederico Ermitaño, al que se invoca por
los trastornos intestinales. Meditando sobre la llamada de la tumba que había
prácticamente recibido, empecé a pensar en mi madre, pues siempre me he
preguntado cuál sería su reacción si yo me muriese debido a las miserias por
las que he de pasar para pagar sus malas acciones. Me la imagino en el
funeral, un funeral sórdido y barato, en el sótano de alguna funeraria dudosa.
Loca de dolor, las lágrimas brotando de sus ojos enrojecidos, probablemente
arrancaría el cadáver del ataúd, chillando beodamente: «¡No os lo llevéis! ¿Por
qué las flores más delicadas han de marchitarse y caer de su tallo?» El funeral
probablemente degeneraría en un circo, mi madre metiendo constantemente
los dedos en los dos agujeros hechos en mi cuello por el tenedor ferruñoso del
señor Clyde, lanzando un iletrado clamor griego de maldiciones y venganzas.
Supongo que habría una cierta dosis de espectáculo en el asunto. Sin embargo,
actuando mi madre de directora, la indudable tragedia se convertiría pronto en
melodrama. Arrebatando el lirio blanco de mis manos inertes, lo partiría por la
mitad y gritaría a la multitud de deudos, celebrantes y mirones: «Tal como era
este lirio, así era Ignatius. Ahora, ambos están rotos y tronchados.» Y cuando
lanzase de nuevo el lirio al ataúd, su mala puntería haría que cayese
directamente en mi pálido rostro.
Por mi madre recé una oración a Santa Zita de Lucca, que se pasó la
vida trabajando de criada y practicando muchas austeridades, y pedí a la santa
que ayudase a mi madre a combatir el alcoholismo y las juergas nocturnas.
Fortalecido por mi devoto intermedio, escuché el golpeteo del sable
contra mi costado. Parecía, como una especie de arma de la moral, que me
espoleaba hacia el Barrio Francés; cada palmetazo de plástico parecía decir
«Animo, Ignatius. Tienes una espada rápida y terrible». Empezaba a sentirme