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DIEZ
Gus Levy era un buen muchacho. Y también un tipo simpático. Tenía
amigos entre los promotores y entrenadores y preparadores y directivos de
todo el país. Gus Levy podía contar con conocer al menos una persona
relacionada con el lugar en cualquier estadio, campo deportivo o pista de
carreras. Conocía a los propietarios y a los taquilleros y a los jugadores.
Recibía incluso una tarjeta de Navidad todos los años de un vendedor de
cacahuetes que trabajaba en los aparcamientos de enfrente del Memorial
Stadium de Balti-more. La gente le quería mucho.
En la mansión Levy era donde estaba entre temporada y temporada. Allí
no tenía amigos. Por Navidad el único signo de la estación en la mansión
Levy, el único barómetro del espíritu navideño era la aparición de sus hijas,
que calan sobre él procedentes de la universidad con exigencias de más dinero
acompañadas de amenazas de repudiar su paternidad para siempre si
continuaba maltratando a su madre. Por Navidad, la señora Levy siempre
redactaba no una lista de regalos sino más bien una lista de las injusticias y
brutalidades que había padecido desde agosto. Las chicas recibían esta lista en
las medias que dejaban colgadas para los regalos de Navidad. El único regalo
que pedía la señora Levy a sus hijas era que atacaran a su padre. A la señora
Levy le encantaba la Navidad.
Ahora, el señor Levy esperaba en su casa a que empezaran las prácticas
de primavera. González ya le había hecho las reservas para Florida y Arizona.
Pero en la Mansión Levy parecía que fuese Navidad otra vez, y lo que pasaba
en la Mansión Levy podría haberse pospuesto, pensaba el señor Levy, hasta
que éi saliera para los campos de prácticas.
La señora Levy había tendido a la señorita Trixie en el sofá favorito de
su esposo, el amarillo de nylon, y estaba embadurnándole la cara con crema.
De vez en cuando, la señorita Trixie sacaba ágilmente la lengua y tomaba una
pequeña muestra de crema del labio superior.
—Me da náuseas ver eso —dijo el señor Levy—. ¿No puedes llevártela
fuera? Hace un día estupendo.
—A ella le gusta este sofá —contestó la señora Levy—. Déjala que
disfrute un poco. ¿Por qué no te vas tú fuera y enceras tu coche deportivo?
—¡Silencio! —masculló la señorita Trixie, mostrando la estupenda
dentadura postiza que acababa de comprarle la señora Levy.
—Ya lo oyes —dijo el señor Levy—. Ella es en realidad quien manda
aquí.