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Mancuso, Dorian Greene, periodistas, bailarinas de striptease, pájaros,
fotografías, delincuentes juveniles, pornógrafas nazis. Y, especialmente,
Myrna Minkoff. Los productos de consumo Y, sobre todo, Myrna Minkoff.
Había que darle su merecido a aquella mozuela almizcleña. Fuese como fuese.
Algún día. Tenía que pagar. Pasase lo que pasase, debía darle su merecido,
aunque la venganza tardase años en llegar y tuviera que acecharla durante
décadas, de café en café, de una orgía de canciones folk a otra, de metro a
piso, de algodonal a manifestación. Ignatius lanzó una complicada maldición
isabelina sobre Myrna y, dándose la vuelta, abusó frenéticamente del guante
una vez más.
¿Cómo se atrevía su madre a pensar en matrimonio? Sólo alguien tan
simplón como ella podría ser tan desleal. El vejestorio fascista iniciaría una
caza de brujas tras otra, hasta que el previamente intacto Ignatius J. Reilly
quedara reducido a la condición de un fragmentado y balbuciente vegetal. El
viejo fascista prestaría testimonio en favor del señor Levy, con el objeto de
que su futuro hijastro fuera encerrado y quedara él en libertad para satisfacer
sus arcaicos y depravados deseos con la ingenua Irene Reilly, para realizar sus
prácticas conservadoras sobre Irene Reilly con libertad de empresa. La
Seguridad Social y los sistemas de compensación de los parados no protegían
a las prostitutas. Sin duda, ésa era la causa de que el libertino de Robichaux
se1 sintiera atraído por ella. Sólo Fortuna sabía lo que habría aprendido en sus
manos.
La señora Reilly escuchaba los chirridos y eructos que emanaban de la
habitación de Ignatius y se preguntaba si, para colmo de males, le iría a dar un
ataque. Pero no quería ver a Ignatius. Siempre que oía abrirse su puerta, corría
a su habitación para evitarle. Quinientos mil dólares era una suma que ella ni
siquiera podía imaginar. Tampoco podía imaginar el castigo que se
administraba al individuo que hubiera hecho algo tan horroroso como para
costar quinientos mil. Si el señor Levy tenía dudas, ella no las tenía. Ignatius
era capaz de haber escrito cualquier cosa. ¡Qué horror! Ignatius en la cárcel.
Sólo había un medio de salvarle. Arrastró el teléfono por el pasillo todo lo que
dio el cable y, por cuarta vez en aquel día, marcó el número de Santa
Battaglia.
—Vaya por Dios, mujer, pues sí que estás preocupada —dijo Santa—.
¿Qué ha pasado ahora?
—Me temo que Ignatius está metido en un lío que es mucho peor que
una simple foto en el periódico —cuchicheó la señora Reilly—. No puedo
hablar por teléfono. Tenías toda la razón, Santa. Hay que meter a Ignatius en
el Hospital de Caridad.
—Vaya, por fin. Te lo he estado diciendo hasta quedarme ronca. Claude