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en un buen lío, hijo. ¿Sabes lo que pueden hacerte por falsificación? Pueden
meterte en una prisión federal. Y ese pobre hombre con un pleito encima,
puede costarle quinientos mil dólares. Ahora sí que la has hecho buena,
Ignatius. Ahora sí que estás metido en un buen lío.
—Por favor —dijo débilmente Ignatius.
Su piel pálida estaba adquiriendo un tono blancuzco con matices
grisáceos. Se sentía muy mal. La válvula exigía maniobras diversas que
excedían en originalidad y violencia todo lo que hubiera podido hacer hasta
entonces.
—Te dije que pasaría esto cuando fuese a trabajar.
El señor Levy tomó la ruta más corta para volver al muelle de la Calle
Desire. Salió de Napoleón hacia el paso elevado del Broad, y entró en la
autopista, inundado por una emoción que era una versión lejana pero
identificable de la resolución. Si el resentimiento había inducido realmente a
la señorita Trixie a escribir aquella carta, la persona responsable del pleito de
Abelman era sin duda la señora Levy. ¿ Podía la señorita Trixie escribir algo
tan inteligible como aquella carta? El señor Levy tenía la esperanza de que
hubiera sido capaz de hacerlo. Cruzó de prisa la barriada de la señorita Trixie,
pasando ante bares y letreros de CANGREJO HERVIDO y OSTRAS CON
MEDIA CONCHA que brotaban por todas partes. En la casa de apartamentos,
siguió el rastro de trapos escaleras arriba hasta una puerta marrón. Llamó y le
abrió la señora Levy con:
—Mira quién ha vuelto. La amenaza del idealista. ¿Has resuelto tu
caso?
—Quizá.
—Vaya, ahora hablas como Gary Cooper. Me respondes sólo con una
palabra. El sheriff Gary Levy.
La señora Levy dio un tirón con los dedos a una molesta pestaña
aguamarina.
—Bueno, vamos. Trixie está atracándose de pastas. Y a mí me da
náuseas.
El señor Levy pasó delante de su mujer y se vio frente a una escena que
jamás había podido imaginar. La mansión Levy no le había preparado para
interiores como el que acababa de ver en la Calle Constantinopla... ni para
aquél. El apartamento de la señorita Trixie estaba decorado con trapos, basura,
trozos de metal, cajas de cartón. Debajo de todo aquello debía haber muebles,
sin duda. Pero la superficie, el terreno visible, era un paisaje de ropas viejas,
cajas y periódicos. Había un paso por el centro de la montaña, un pequeño
claro entre la basura, un estrecho pasillo de suelo despejado que conducía a
una ventana junto a la que estaba sentada, en una silla, comiendo pastas