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pública con aquella gente incontrolable. El ardor de estómago estaba
desbordando los límites del pecho.
La mujer del pelo castaño había caído de rodillas y clamaba al cielo:
—¿Qué mal he hecho yo, Dios mío? Dime, Señor. Yo he sido buena.
—¡Estás arrodillándote en la tumba de Rex! —gritó Ignatius—. Ahora
dime qué habéis estado haciendo tú y ese libertino maccarthysta.
Probablemente pertenezcáis a alguna célula política secreta. No es raro que me
haya visto bombardeado con esos panfletos de caza de brujas. No es raro que
me siguieran anoche. ¿Dónde está esa casamentera de la Battaglia? ¿Dónde
está, dime? Habría que azotarla. Todo este asunto es un golpe dirigido contra
mí, un plan diabólico para quitarme de en medio. ¡Dios santo! Aquel pájaro
debía estar sin duda adiestrado por una banda de fascistas. Son capaces de
cualquier cosa.
—Claude ha estado cortejándome —dijo desafiante la señora Reilly.
—¿Qué? —atronó Ignatius—. ¿Pretendes decirme que has estado
permitiendo que un viejo te manosease?
—Claude es un buen hombre. Lo único que ha hecho ha sido cogerme
de la mano unas cuantas veces.
Los ojos azules y amarillos bizquearon coléricos. Las manazas
bloquearon las orejas para no tener que seguir oyendo.
—Sólo Dios sabe qué deseos innombrables tiene ese hombre. No me
digas toda la verdad, por favor. Podría darme un ataque.
—¡Cállense! —gritó la señorita Annie desde detrás de sus persianas—.
Están viviendo ustedes de prestado en esta calle.
—Claude no es listo pero es un buen hombre. Es bueno con su familia,
y eso es lo que cuenta. Santa dice que le gusta eso de los comunistas porque se
siente solo. Porque no tiene otra cosa que hacer. Si me pidiera que me casara
con él en este momento, le diría: «De acuerdo, Claude». Sí, hijo, sí. No lo
pensaría dos veces. Tengo derecho a que alguien me trate como es debido
antes de morir. Tengo derecho a no tener que estar obsesionada pensando de
dónde va a venir el dinero. Cuando Claude y yo fuimos a recoger tu ropa en el
hospital y la enfermera jefe nos entregó tu cartera con casi treinta dólares
dentro, bueno... eso fue la última gota. Todas tus locuras eran ya bastante cruz
para mí, pero eso de que no le entregases el dinero a tu pobre mamá...
—Necesitaba ese dinero para ciertos propósitos.
—¿Para qué? ¿Para andar por ahí con mujerzuelas? —la señora Reilly
se levantó laboriosamente de la tumba de Rex—. No sólo estás loco, Ignatius.
Eres malo, además.
—¿Piensas en serio que ese libertino de Claude quiere casarse? —
balbuceó Ignatius, cambiando de tema—. Te arrastrará de un motel apestoso a