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—Yo ando siempre dándole consejos a Ignatius. Siempre estoy
procurando ayudarle, sabe.
—Estoy seguro de que es usted una buena mamá. Les he visto a usted y
al muchacho muchísimas veces por el centro, y siempre me pareció que era un
muchachote muy majo de aspecto. Destaca mucho, sabe.
—Procuro ayudarle y velar por él, sí, señor. Le digo: «Ten cuidado,
hijo. Mira lo que haces no vayas a resbalar y a abrirte la cabeza o a fracturarte
un brazo» —la señora Reilly chupó un poco los cubitos de hielo—. Ignatius
aprendió seguridad en mis rodillas. Es algo que siempre me ha agradecido.
—Un buen adiestramiento, créame.
—Yo le digo siempre a Ignatius, siempre le digo: «Ten mucho cuidado
al cruzar la calle, hijito.»
—Hay que andar con cuidado con el tráfico, Irene. Supongo que no le
importa que la llame por el nombre, ¿verdad?
—Claro que no, por Dios.
—Irene es un nombre muy bonito.
—¿Usted cree? Ignatius dice que no le gusta —la señora Reilly se
santiguó y terminó el vaso. —Llevo una vida muy dura, señor Robichaux. No
me importa decírselo.
—Llámeme Claude.
—Dios es testigo. Tengo que arrastrar una horrible cruz. ¿Quiere usted
beber algo?
—Sí, gracias. Pero que no sea muy fuerte. Yo no soy bebedor.
—Oh, Señor —gimoteó la señora Reilly, llenando dos vasos hasta el
borde de whisky—. Cuando pienso lo que tengo que sobrellevar. Hay veces
que me pondría a llorar y no acabaría nunca.
Y. tras esto, la señora Reilly rompió a llorar estrepitosamente.
—Por Dios, no llore usted —suplicó el señor Robichaux, muy turbado
por el giro trágico que parecía tomar la velada.
—Tengo que hacer algo. Tengo que llamar a las autoridades para que se
lleven a ese chico —la señora Reilly sollozó; luego hizo una pausa para tomar
un trago de Early Times—. Quizá le metan en un reformatorio o algo así.
—¿Pero no tiene treinta años?
—Áy, Señor, qué disgusto.
—¿No está escribiendo algo?
—Tonterías que nadie querrá leer nunca. Ahora él y esa Myrna se
escriben insultos. Ignatius me dice que va a destrozar a esa chica. ¿Verdad que
es espantoso? Pobre Myrna
El señor Robichaux, como no se le ocurría nada que decir, preguntó:
—¿Por qué no busca un sacerdote que vaya a hablar con su hijo?