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polvo —Jones lanzó una formación de cúmulos—. ¿Y qué mierda de recao es
ése?
—Óigame, Jones —Lana Lee colocó un canutillo de monedas en la caja
registradora y anotó una cifra en una hoja de papel—. No tengo más que
telefonear a la policía e informar de que ya no tiene usted trabajo, ¿qué le
parece?
—Pues que yo voy y le digo a la policía que el Noche de Alegría es un
burdel disfrazao. Caí en una trampa cuando vine a trabaja aquí. ¡Vamos,
hombre! Ahora sólo estoy esperando a conseguí una prueba. Cuando la
consiga, iré a contalo tó a la comisaría.
—Cuidadito con esa lengua.
—Los tiempos han cambiao —dijo Jones, ajustándose las gafas—. Ya
no se puede asusta a los negros. No tengo más que habla con la gente, y en
seguida se forma aquí una cadena humana a la puerta y le arruino el negocio,
saldrá usté en el informativo de televisión. La gente de coló ya está harta de
come mierda, y por veinte dólares a la semana no hay quien viva. Ya estoy
harto de sé un vagabundo y de trabaja por meno del salario mínimo. Contrate
a otra persona que le haga los recaos.
—Oh, cállese de una vez y acabe de barrer. Le diré a Darlene que vaya.
—Esa pobre chica —Jones exploró un reservado con la escoba—. Tiene
que hace bebé agua a los clientes, hace los-recaos, ¡vamos!
—Denuncíela en la comisaría. Ella es una de esas chicas que hacen
beber a los clientes.
—Prefiero esperar a denuncíala a usté. Darlene no quiere hacelo. Lo
hace a la juerga. Ella dice que quiere sé artista de varíete.
—¿Sí? Vamos, con el cerebro que tiene esa chica, puede dar gracias a
Dios de que no la hayan metido en el zoo.
—Estaría mejó que aquí.
—Estaría mejor si centrase esa cabezota suya en vender mis bebidas y
olvidase esa mierda del baile. No puedo imaginar siquiera a alguien como ella
saliendo a un escenario. Darlene es una de esas personas que a la que te
descuidas te arruinan la inversión.
La puerta tapizada se abrió de golpe y entró repiqueteante en el bar un
joven, arrastrando las puntas metálicas de sus botas flamencas.
—Vaya, ya era hora —le dijo Lana.
—Tienes mozo nuevo, ¿eh? —el muchacho miró a Jones a través de sus
rizos de pelo engrasado—'-. ¿Qué le pasó al último? ¿Se murió o algo por el
estilo?
—Vamos, déjale en paz —dijo suavemente Lana.
El muchacho abrió una relumbrante cartera repujada a mano y le dio a