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que pueda descender ya más —eructó—. ¿Puedo preguntar qué hacía allí ese
policía cretino?
—Anoche, cuando te escapaste, telefoneé a Santa y le dije que
localizara a Angelo en la comisaría y le pidiera que investigara qué hacías tú
en la Calle St. Peter. Oí que dabas una dirección al taxista.
—Muy inteligente.
—Pensé que ibas a una reunión de comunistas. Me equivocaba. Dice
Angelo que estuviste allí con una gente muy divertida.
—En otras palabras, me hiciste seguir —gritó Ignatius—. ¡Mi propia
madre!
—Atacado por un pájaro —gimió la señora Reilly—. Eso sólo podía
sucederte a ti, Ignatius. A nadie le ataca un pájaro.
—¿Dónde está aquel conductor de autobús? Hay que demandarlo
inmediatamente.
—Pero si sólo te desmayaste, imbécil.
—¿Qué significa entonces este vendaje? No me siento nada bien. Debo
tener dañado algún órgano vital, debí dañármelo al caerme en la calle.
—Sólo te hiciste un rasguño en la cabeza. No tienes nada. Te miraron
con rayos equis.
—¿Así que han estado manipulando mi cuerpo mientras permanecía
inconsciente? Podrías haber tenido el buen gusto de impedírselo. Sabe Dios
por dónde habrán estado tanteándome esos médicos lujuriosos.
Ignatius se había dado cuenta de que además de la cabeza y la oreja,
desde que se había despertado, había empezado a molestarle una erección. Y
que exigía atención urgente, además.
—¿Te importaría dejar mi reservado un momento, mientras me
inspecciono para ver si me han maltratado? Bastaría con cinco minutos.
—Mira, Ignatius —la señora Reilly se levantó y cogió a Ignatius por el
cuello del pijama de lunares payasesco que le habían puesto—. No te hagas el
listo conmigo porque te rompo la cara. Angelo me lo contó todo. Un chico con
tu educación y tus estudios vagabundeando con gente rara por el Barrio
Francés, entrando en un bar a ver a una dama de la noche —la señora Reilly
gimoteó de nuevo—. Tuvimos suerte que no salió todo en el periódico.
Habríamos tenido que dejar esta ciudad.
—Tú fuiste la que introdujiste mi alma inocente en aquel antro de bar.
En realidad, la culpa de todo la tiene esa chica odiosa, esa Myrna. Hay que
castigarla por sus fechorías
—¿Myrna? —la señora Reilly suspiró—. Pero si ni siquiera está en la
ciudad. Ya estoy harta de tus historias, de ese cuento de que por culpa suya te
echaron de Levy Pants. No puedes seguir haciéndome esto. Tú estás loco,