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en la cocina, sin nada que hacer —dijo Liz.
—Sí —chilló Betty. Y agarró un travesaño de la silla que Frieda
sostenía sobre la cabeza, y empezaron a forcejear las dos para apoderarse de
ella—. ¿Por qué tenemos que estar aquí sentadas, a ver?
—Dejad esa silla ahora mismo —dijo Dorian.
—Sí, por favor —añadió Ignatius, que había retrocedido a un rincón—.
Alguien puede hacerse daño.
—Como tú —dijo Liz, y le lanzó una lata de cerveza llena a Ignatius,
que se agachó.
—¡Dios santo! —dijo Ignatius—. Creo que me volveré a la otra
habitación.
—Lárgate, culo gordo —le dijo Liz—. Estás dejándonos sin aire.
—¡Chicas! —chillaba Dorian a las forcejeantes Frieda y Betty, cuyas
camisetas iban humedeciéndose. Resoplaban y forcejeaban con la silla por la
cocina, aplastándose mutuamente contra la pared y la fregadera.
—Está bien, se acabó —chilló Liz a sus amigas—. Esta gente va a
pensar que sois unas chicas vulgares y groseras.
Y cogió otra silla y se metió con ella alzada entre las dos contendientes.
Luego, la bajó con fuerza sobre la que se disputaban Frieda y Betty,
derribando a las chicas. Las dos sillas cayeron al suelo con un gran estruendo.
—¿Quién te mandó meterte? —dijo Frieda a Liz, agarrándola por el
pelo casi rapado.
Dorian, tropezando con la silla, intentó empujar a las chicas otra vez a
la mesa, mascullando:
—Vamos, sentáos ahí, a ver si os portáis como personas decentes.
—Esta fiesta es una mierda —dijo Betty—. No hay ninguna animación.
—¿Cómo nos invitaste si todo lo que podemos hacer es estar sentadas
aquí en esta cocina horrible? —preguntó Frieda.
—Fuera lo único que hacíais era pelearos. Lo sabéis de sobra Me
pareció que sería un detalle amistoso pediros que bajarais aquí, una cortesía.
No quiero problemas. Es la fiesta más bonita que tenemos desde hace muchos
meses.
—Está bien —gruñó Fríeda—. Nos quedaremos aquí en la cocina como
señoras —las chicas se dieron golpes en los brazos unas a otras en señal de
conformidad—. Después de todo, no somos más que inquilinas que pagan.
Cómo vamos a entrar ahí y ser amables con ese vaquero falso, ése que parece
Jeanette McDonald, que intentó fastidiarnos el otro día en la Calle Chartres.
—Es una persona muy amable y muy fina —dijo Dorian—. Estoy
seguro de que no os vio.
—Nos vio perfectamente —dijo Betty—. Le atizamos un golpe en la