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Imagínese qué publicidad para esta calle. Si hacen ahora algo, iré a la policía y
conseguiré que le encierren. No lo soporto más. Tengo los nervios
destrozados. Basta con que Ignatius se dé un baño, para que parezca que va a
inundarse mi propia casa. Creo que tengo todas las vías reventadas. Soy
demasiado vieja. Estoy harta de ellos —la señorita Annie miró por encima del
hombro del señor Levy—: Ha sido un placer hablar con usted, señor. Adiós.
Y se metió apresuradamente en su casa, cerrando las persianas de golpe.
Aquella súbita desaparición confundió al señor Levy tanto como le había
confundido la extraña biografía del señor Reilly. Menudo barrio. La Mansión
Levy siempre había sido una barrera que le había permitido no conocer a
gente como aquélla. Luego, el señor Levy vio que el viejo Plymouth intentaba
atracar en el bordillo, rascando los tapacubos contra los amarres, antes de
parar definitivamente. En la parte de atrás vio la silueta del señor Reilly. Una
mujer de pelo castaño se bajó del asiento del conductor y dijo:
—¡Venga, chico, sal de ahí!
—No mientras no aclares tu relación con ese viejo baboso —contestó la
silueta—. Creí que nos habíamos librado de ese viejo fascista degenerado. Al
parecer, me equivocaba. Has estado manteniendo una relación con él a mis
espaldas. Probablemente fueses tú quien le colocó allí delante de D. H.
Holmes. Ahora que lo pienso, probablemente colocaste también allí a ese
subnormal de Mancuso, para que se iniciara este ciclo diabólico. Qué inocente
he sido, qué ingenuo. He sido, durante semanas, la víctima inocente de una
conspiración. ¡Todo esto es un complot!
—¡Bájate del coche!
—¿Ve usted? —dijo la señorita Annie, desde detrás de las persianas—.
Ya empiezan otra vez.
La puerta trasera del coche se abrió herrumbrosa y una bota salió y pisó
el estribo. El tipo llevaba la cabeza vendada. Parecía cansado y estaba pálido.
—No permaneceré bajo el mismo techo que una mujer disoluta. Estoy
sobrecogido, me siento ultrajado. Mi propia madre. Por eso me atacabas tan
cruelmente. Sospecho que has estado utilizándome como chivo expiatorio para
desahogar tus sentimientos de culpa.
Qué familia, pensó el señor Levy. La madre parecía una pelandusca,
desde luego. Se preguntó para qué la querría aquel policía secreta.
—Cierra esa sucia boca —chillaba la mujer—. No puedes decir eso de
un hombre bueno y honrado como Claude.
—Un hombre bueno —se burló Ignatius—. Sabía que acabarías así,
cuando empezaste a salir con esos degenerados.
Algunas personas habían salido a las puertas de las casas. Menudo día
iba a ser aquél. El señor Levy corría el riesgo de inmiscuirse en una escena