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empiezan a alzar, la bandera blanca de la rendición. Mis aparatos físicos
parecen disponerse a declarar una especie de tregua. El aparato digestivo ha
dejado de funcionar casi completamente. Es muy posible que haya empezado
a formarse un tejido sobre mi válvula pilórica, cerrándola para siempre.
—Le voy a poner a usted en el Barrio Francés.
—¿Qué? —atronó Ignatius—. ¿Cree que voy a deambular yo por esa
sentina del vicio? No, lo siento, pero el Barrio Francés queda descartado. En
ese ambiente se desmoronaría mi psique. Además, allí las calles son muy
estrechas y muy peligrosas. Podría aplastarme fácilmente el tráfico o
empotrarme contra un edificio.
—Lo toma o lo deja, gordo cabrón. Es la última oportunidad que le doy
—la cicatriz del señor Clyde empezaba a ponerse blanca otra vez.
—¿De veras? Bueno, está bien, por favor, que no le dé otro ataque.
Podría usted caerse en la olla de las salchichas y escaldarse. Si insiste,
supongo que tendré que pasear mis salchichas por Sodoma y Gomorra.
—De acuerdo. Entonces, quedamos en eso. Viene usted mañana por la
mañana y le daremos esos chismes.
—No puedo prometerle que vayan a venderse muchas salchichas en el
Barrio Francés. Lo más probable es que tenga que dedicar todo el tiempo a
proteger mi honor frente a los desvergonzados que viven allí.
—Lo que más hay en el Barrio Francés es mercado turístico.
—Eso es aún peor. Sólo los degenerados hacen turismo. Yo,
personalmente, sólo salí de la ciudad una vez. Por cierto, ¿nunca le he contado
aquel peregrinaje mío hasta Baton Rouge? Fuera de la ciudad abundan los
horrores.
—No. No quiero que me lo cuente.
—Bueno, peor para usted. Podría haber aprendido cosas muy valiosas
de la traumática historia de aquel viaje. Sin embargo, me alegro de que no
quiera usted oírlo. Las sutilezas psicológicas y simbólicas de aquel peregrinaje
probablemente queden fuera del alcance de la mentalidad de Vendedores
Paraíso. Por suerte, estoy escribiéndolo todo y, en un futuro más o menos
lejano, el público lector más atento y despierto se beneficiará de mi relate de
ese descenso abismal por los pantanos camino de la estación interna del último
horror...
—Escuche, Reilly...
—En el relato, he logrado un símil especialmente preciso al comparar el
autobús Scenecruiser con rizar el rizo en un parque de atracciones surrealista.
—¡Cállese ya! —gritó el señor Clyde. esgrimiendo amenazadoramente
el tenedor—. Venga, veamos los recibos de hoy. ¿Cuánto ha vendido usted?
—Oh, Dios mío —suspiró Ignatius—. Sabía que tarde o temprano