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En Estados Unidos, uno es inocente mientras no se demuestre su
culpabilidad. Quizá la señorita Trixie hubiera confesado. ¿Por qué no había
vuelto a telefonear el señor Levy? Ignatius no sería encerrado en una clínica
mental mientras, legalmente, fuese inocente aún del asunto de aquella carta. A
la vista del señor Levy, su madre había reaccionado, cosa muy propia de ella,
del modo más irracional y emotivo posible «Yo me encargaré de todo.» «Yo
me ocuparé de ti.» Sí, ella arreglaría las cosas maravillosamente. Le
enchufarían con una manguera. Un psicoanalista cretino intentaría captar la
singularidad de su visión del mundo. Frustrado, el psicoanalista haría que le
encerraran en una celda acolchada de dos metros por uno. No, eso era
inconcebible. Prefería la cárcel. Allí sólo te limitaban físicamente. En una
clínica mental jugaban con tu alma y con tu visión del mundo y con tu mente.
Eso nunca lo toleraría. Su madre se había mostrado tan reservada respecto a
aquella misteriosa protección que le iba a proporcionar... todos los indicios
señalaban el Hospital de Caridad.
¡Oh funesta Fortuna!
Ahora paseaba por la casa como una víctima. Los forzudos que el
hospital utilizaba para estos casos tenían sus puntos de mira directamente
centrados en él. Ignatius Reilly, el pichón, el plato, el blanco fácil. La víctima.
Su madre quizá se hubiera ido simplemente a una de sus bacanales de bolera.
Por otra parte, en aquel momento, podría estar entrando 'en la Calle
Constantinopla un camión con rejas.
Huye. Huye.
Ignatius miró en su cartera. Los treinta dólares habían desaparecido,
confiscados al parecer en el hospital por su madre. Miró el reloj. Eran casi las
ocho. Entre siestas y sesiones de guante, habían pasado la tarde y el oscurecer
con gran rapidez. Ignatius buscó en su habitación, arrojando al aire cuadernos,
aplastándolos con los pies, sacándolos de debajo de la cama. Encontró algunas
monedas y pasó luego al escritorio, donde encontró algunas más. Sesenta
centavos en total, una suma que bloqueaba y limitaba vías de escape. Podía
hallar un refugio seguro, al menos, para el resto del día: el Prytania. Cuando
cerraran el cine, podría darse una vuelta por la Calle Constantinopla para ver
si su madre había vuelto a casa.
Se vistió en un torpe frenesí. El camisón de franela roja salió volando y
quedó colgado de la lámpara. Metió los pies en las botas y se enfundó como
pudo los pantalones de tweed, que a duras penas pudo abotonar en la cintura.
Camisa, gorra, abrigo, Ignatius se los puso a ciegas y corrió al pasillo,
tropezando con las estrechas paredes. Cuando llegaba a la puerta de entrada,
resonaron contra las persianas tres golpes ruidosos.
¿Volvía el señor Levy? La válvula emitió una señal de inquietud que