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Ve a ver si se ha ido al cine.
Ignatius se puso el abrigo y corrió por el pasillo hasta la puerta principal
en el momento en que ellos abrían la de la cocina. Bajó las escaleras y vio el
Rambler blanco del patrullero Mancuso aparcado delante de la casa.
Agachándose con gran esfuerzo, Ignatius metió el dedo en la válvula de uno
de los neumáticos, hasta que cesó el silbido y la parte inferior del neumático
se desparramó sobre el pavimento. Luego, bajó por la calleja, que tenía la
anchura justa para permitirle pasar, hacia la parte trasera de la casa.
Estaban encendidas las luces de la cocina, y por la ventana cerrada pudo
oír la radio barata de su madre. Subió sin hacer ruido los escalones de la
entrada trasera y atisbo por los grasientos cristales de la puerta. Su madre y el
patrullero Mancuso estaban sentados a la mesa delante de una botella casi
llena de Early Times. El patrullero parecía más derrotado que nunca, pero la
señora Reilly taconeaba en el suelo y reía tímidamente por lo que veía en el
centro de la habitación. Una mujer rechoncha de pelo canoso rizado bailaba
sola, meneando sus pechos pendulares, encerrados en una blusa blanca de
bolera. Los zapatos de jugador de bolos taconeaban enérgicamente,
balanceando los columpiantes pechos y las caderas giratorias entre la mesa y
la cocina.
Así que aquélla era la tía del patrullero Mancuso. Sólo el patrullero
Mancuso podía tener algo como aquello por tía, masculló Ignatius para sí.
—¡¡Viva!! —gritó alegremente la señora Reilly—. ¡Muy bien, Santa!
—Mirad esto, chicos —gritó la mujer del pelo canoso, con el tono del
arbitro de una velada de boxeo; y empezó a menearse encogiéndose más y
más hasta rozar casi el suelo.
—¡Santo cielo! —dijo Ignatius al viento.
—Vas a abrir un agujero en el suelo, chica —dijo la señora Reilly entre
carcajadas—. Vas a taladrar mi pobre suelo.
—Será mejor que lo dejes ya, tía Santa —dijo malhumorado el
patrullero Mancuso.
—Qué demonios, ni hablar, no voy a dejarlo tan pronto. Acabo de
empezar —contestó la mujer, incorporándose rítmicamente—. ¿Quién dice
que las abuelas no pueden bailar?
La mujer saltó en el suelo de linóleo extendiendo los brazos.
—¡Señor! —dijo la señora Reilly entre carcajadas, ladeando la botella
de whisky hacia su vaso—. Si Ignatius llegara a casa y viera esto...
—¡Que se vaya a la mierda Ignatius!
—¡Santa! —balbució la señora Reilly, conmovida, pero también, según
Ignatius pudo percibir, levemente complacida.
—Ya está bien —gritó la señorita Annie desde detrás de sus persianas.