Leiber, Fritz - FR5, Las Espadas de Lankhmar.pdf

Cogió el pergamino. Hisvin le condujo ansiosamente al diván y a la mesa, mientras
preparaba el material de escritura. Pero entonces surgió una dificultad. Glipkerio temblaba
de tal manera que apenas podía sostener la pluma, y no digamos escribir. Su primer
intento de manejarla envió una cola de cometa formada por gotas de tinta a las ropas de
quienes le rodeaban y al rostro correoso de Hisvin. Todos los esfuerzos para guiar su
mano, primero con suavidad y luego a viva fuerza, fracasaron.
Hisvin chascó los dedos con desesperada impaciencia y entonces, de improviso,
señaló con un dedo a su hija. Ésta sacó una flauta que llevaba oculta bajo su túnica de
seda negra y empezó a tocar una dulce pero soporífera melodía. Samanda y Elakeria
pusieron a Glipkerio de bruces sobre el diván, una sujetándole de los hombros y la otra de
los tobillos, mientras que Frix, aplicando una rodilla en la parte inferior de su espalda,
empezó a acariciarle la espina dorsal desde el cráneo hasta la rabadilla, al ritmo de la
música de Hisvet, utilizando la mano izquierda, con la palma vendada.
Glipkerio siguió convulsionándose a intervalos regulares, y trató de levantarse, pero
poco a poco la violencia de aquellos terremotos corporales disminuyó y Frix pudo
transferir algunas de las rítmicas caricias a los brazos agitados del Señor Supremo.
Hisvin paseaba de un lado a otro de la estancia y sus sombras desfilaban como las de
ratas gigantescas moviéndose confusamente y cambiando de tamaño, unas contra otras,
a lo largo de las losetas azules. De repente reparó en las varas de autoridad y, chascando
los dedos, preguntó:
—¿Dónde están los pajes que prometiste tener aquí?
—En sus aposentos —respondió Glipkerio en tono apagado—. Se han rebelado, y tú te
llevaste a los guardianes que podrían haberlos controlado. ¿Dónde están tus mingoles?
Hisvin se detuvo en seco y frunció el ceño, dirigiendo una mirada inquisitiva a las
cortinas azules que cubrían la puerta por la que había entrado.
Respirando con cierta dificultad, Fafhrd se encaramó a una de las ocho ventanas del
campanario, se sentó en el alféizar y contempló las campanas.
Eran ocho en total, todas ellas grandes: cinco de bronce, tres de hierro pardo,
revestidas de verdín pálido y el óxido acumulado desde tiempo inmemorial. Las cuerdas
se habían podrido y desaparecido, probablemente siglos atrás. Debajo de ellas había un
vacío oscuro limitado por cuatro estrechos arcos de piedra. Probó la resistencia de uno de
ellos empujando con un pie. Aguantaba.
Empujó la campana más pequeña, una de las de bronce. No produjo más sonido que
un lúgubre crujido.
Primero echó un vistazo y luego palpó el interior de la campana. El badajo había
desaparecido, el óxido había devorado el eslabón que lo sostenía.
También faltaban los badajos de todas las demás campanas, los cuales seguramente
habían caído al fondo de la torre.
Se dispuso a usar su hacha para dar la alarma, pero entonces vio uno de los badajos
caídos, que estaba sobre un arco de piedra.
Lo alzó con ambas manos, como si fuera una pesada porra, y, moviéndose
temerariamente sobre los arcos, golpeó una campana tras otra. El óxido se desprendió de
las de hierro y cayó sobre él como lluvia.
El sonido de todas las campanas juntas fue más intenso que el de los truenos en un
paraje montañoso, cuando las nubes cercanas entrechocan y producen relámpagos. Eran
las campanas menos musicales que Fafhrd había oído jamás. Algunas producían a la vez
un sonido creciente que periódicamente torturaba el oído. Debían de haber sido
diseñadas y fundidas por un maestro de la discordancia. Las campanas de bronce
chillaban, retumbaban, chocaban entre sí, rugían, tañían, cencerreaban y reñían
chillonamente. Las de hierro gruñían con gargantas oxidadas, sollozaban como el
Leviatán, latían como el corazón de la muerte universal y ondulaban como una ola negra