E domani - Anna Lussignoli

avevamo costruito una cattedrale di sensazioni che ci appartenevano
e con cui c’identificavamo pienamente.
La trasparenza del momento ci aveva reso più duttili e più uniti, così
verso la fine non era più necessario indicare o sospirare alcunché.
È strano il fatto che quando si è piccoli si gioca a fare gli adulti e
quando si è adulti si gioca a fare i bambini, forse perché impaurisce
l’indebolimento dei sogni.
Non ricordo di preciso che età avessi, ma certo quello era un gioco
per scoprire e sviluppare la sensibilità dei nostri sensi, quindi congeniale
ai bambini. Eppure sono certa che io ero già adulta allora o
almeno ne ero convinta.
Ciò che più mi colpì della lucidità di quel momento fu che lo condivisi
con uno sconosciuto. Uno con cui non protrassi alcun tipo di
relazione. Avemmo solo quelle due lunghe ore tra Corso Cavour e
la vista della città dalla cima del Castello, A. ed io, eppure lui vide
di me più cose di quante Giulia o mia madre o mia sorella poterono
mai vedere.
Incuriosita dalla comunicazione senza dialogo apparente m’inventai
un altro linguaggio. Un nuovo gioco da fare con A.
Presi parecchi cartoncini gialli. Gialli perché il bianco era troppo
neutro e puro, il rosa ridicolo e il rosso aggressivo.
Infilai i cartoncini in borsa. L’idea era di non parlare con i suoni, ma
usare la parola scritta. La carta e l’inchiostro sarebbero state le mie
armi, i miei unici mezzi.
Quando si scrive una lettera o si manda una e-mail si ha tempo di
riflettere, mentre nelle discussioni i ragionamenti devono essere immediati
e veloci. Volevo abbandonare l’istantaneità in nome di un
ragionamento più lento, in nome di una lettura del mondo più accurata.
Nella velocità c’è qualcosa di buono e qualcosa no. Come in
tutte le cose. In un tempo stretto si rischia di dire ciò che si pensa, ma
solo in un dato momento, che potrebbe risultare fuggevole. Capita di
offendere, di mentire oppure di esaltare un’emozione, nel bene e nel
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