E domani - Anna Lussignoli

Veronica non capiva fino in fondo perché fosse nata con quel difetto:
la voglia di sognare e di tenere aperta la mente. Desiderava sempre
scardinare le regole che stavano sospese sopra di lei… o forse era lei
sospesa sopra le stesse? Aveva voglia di vagabondare in un mondo a colori.
C’era, però, un prezzo da pagare. Ci voleva coraggio. Ce ne voleva
tanto per essere figlia di una preghiera chiamata libertà, per accettarne
la narrazione e rendersi schiava del nihil che spesso ne è epilogo. Ci voleva
coraggio per non sciupare i giorni dimenticandosi di sorridere, per
guardare le fette di luna e le ombre ripiegate all’alba. Era necessaria
molta forza per seguire le orme che il mare ogni poco cancella.
Billie questo non lo capiva. Che cosa muoveva le attese di lei?
Lei era fatta di felicità impossibili, ma da vivere, di scatole vuote e di
particolari che si perdevano nelle bambole con cui ancora giocava.
Ella stessa era la sua bambola preferita, soprattutto quando si metteva
su un bus per San Francisco con accanto Billie.
Billie, da uomo disattento quale era, perdeva i silenzi nelle conchiglie
ai margini del viso di Veronica.
Lui e lei erano una crisi del mondo, erano il pezzo che non s’incastrava
nel puzzle perfetto, gli outsiders, il peccato, l’errore.
Eppure lui le pettinava la testa mentre lei trascinava appresso a sè desideri
leggeri.
Disegnavano i contorni delle loro mani come i bambini che teneramente
provano a riprodurre le cose, forse perché credono che rendendole
statiche le capiranno, ma niente è statico.
Billie e Veronica avevano voglia di meravigliarsi, di immaginare nonostante
il tempo che passa, avevano voglia di andare all’origine della
sensibilità. Desideravano scavare nelle percezioni. Per questo Billie
trasformò in regalo un’idea. Aveva donato a Veronica un sogno: una
piccola fata dai lunghi capelli biondi sarebbe andata a trovare Veronica
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