E domani - Anna Lussignoli

La viaggiatrice
Corpi diafani senza contorni muovevano le impressioni di Veronica.
Piano si rompeva il silenzio ad ogni fermata. Qualcuno saliva. Qualcuno
scendeva.
Billie salì alla fermata di mezzo. Quella in cui è troppo tardi per tornare
indietro. Troppo presto per sentirsi arrivati. Lontani da ogni meta. I
loro cenci facevano da scudo l’un l’altro. Il punto di non ritorno delle
percezioni era già sorpassato. I corpi di quella gente si scontravano.
Si toccavano. C’era ribrezzo nei loro visi. Troppi colori, troppi dialetti
mescolati.
Veronica era seduta e pensava. Intanto il paesaggio cangiava le prospettive.
Si cascava in basso. Si risaliva. Ed era una relazione lunga ed
incomprensibile quel viaggio. Una simbiosi di tratti e ricordi. Le immagini
della gente di questo tempo. Di tutti i tempi. Bisognava cogliere
il taglio giusto. Educarsi al battere d’ali delle farfalle. Cercare di non
calpestare le formiche. Fondersi con la natura. Con la sua vita. Con la
propria.
Veronica guardava fuori dal finestrino, mentre il bus traballante la portava
a San Francisco. Il corpo bianco e fragile si cibava dei fruscii che
scorrevano dietro al vetro. Spazi rossi e ramati, terrosi e sconfinati sfumavano
in lontananza senza che anima viva li abitasse, senza voci.
Tutto esisteva intorno al bus. Tutto senza rumori.
Il tramonto rincorreva il volo degli uccelli e si appoggiava sul profilo
dentato dell’orizzonte.
Veronica non sapeva quale forza la cullasse in giro per il mondo. Erano
anni che non si fermava. Anni che andava a caccia dei segreti sinceri
della gente. Anni che attraversava stazioni di pelle umana e porti fatti
di fantasia. Anni che s’interessava ai nei delle persone negli aeroporti
e che comprava biglietti di sola andata verso la luna, per vendetta contro
la pesantezza della terra… Anni che come il fuoco sollevava le sue
fiamme verso l’alto.
5