A dádiva da dor - Philip Yancey.pdf (1,8 MB) - Webnode

— Dói, papai? — eles perguntavam enquanto eu limpava um corte na mão e o lavava com sabão.
Explicava-lhes então que doía, mas que isso era uma coisa boa. A dor me faria tomar mais cuidado. Deixaria de
lidar no jardim por alguns dias para dar à minha mão machucada um período de repouso. A dor, eu salientava,
dava-me uma grande vantagem sobre nossos amigos Namo, Sadan e os outros pacientes de lepra. Meu ferimento
iria provavelmente sarar mais depressa, com menos perigo de complicações, porque eu sentia dor. Se pedisse hoje
a meus filhos adultos que lembrassem a sua lição mais viva sobre a dor, é provável que todos mencionassem a
mesma cena na Índia. Todos os verões nossa família se empilhava num carro e rodava 450 quilômetros até um
local magnífico no alto das montanhas Nilgiri, uma região de mata virgem ainda vigiada por tigres e panteras.
Nosso bangalô de verão, que nos fora emprestado pelo gerente de uma propriedade de chá de cuja equipe
havíamos tratado, ficava a cerca de cinquenta quilômetros da cidade mais próxima numa clareira entre lagos e
pastagens na montanha. Os Webb, outra família de funcionários de Vellore, quase sempre compartilhavam o
nosso bangalô, e foi John Webb, um pediatra, que promoveu a lição memorável sobre a dor.
Certo dia, dirigindo sua motocicleta na estrada sinuosa, não-asfaltada da montanha, John teve de desviar tão
subitamente de um cão que a roda bateu numa pedra, estourou e fez com que caísse da moto. O impulso o lançou
derrapando ao longo do caminho pedregoso, batendo com força o queixo. Embora seus ferimentos não passassem
de arranhões e contusões, pedacinhos de terra e pedregulho penetraram na carne.
Conhecendo minha opinião sobre a dor, John ficou feliz em permitir que eu fizesse dele uma lição objetiva para as
crianças.
— Paul, você sabe o que deve fazer — disse ele. — Não me importo que seus filhos observem.
Ele deitou-se no sofá, as crianças o cercaram e eu peguei uma bacia, sabão comum e uma escova dura de unhas.
Não tinha anestésicos para oferecer.
Durante a Segunda Guerra Mundial, John servira como oficial médico no exército que invadira a Itália. Ele deu
instruções aos médicos sobre a importância de remover cada partícula de terra e sujeira dos ferimentos, a fim de
prevenir infecções. Agora que chegara a sua vez, apenas cerrou os dentes e fez caretas. Eu escovei a carne viva
com minha escova espumando e meus filhos forneceram os efeitos sonoros.
— Ooh!Eca!
— Não consigo olhar.
— Dói?
— Vamos, Paul. Pode continuar — dizia John com os dentes cerrados ao sentir que eu estava afrouxando.
Escovei até não ver nada além da pele rosada e da derme mais profunda sangrando. Depois apliquei um unguento
antisséptico calmante.
Nos dias que se seguiram, as crianças tiveram um pequeno curso de fisiologia enquanto John e eu expúnhamos a
magia do sangue e da pele e seus notáveis agentes de reparos. Ele não tomou aspirina ou outro analgésico, e meus
filhos aprenderam que é possível suportar a dor. Mais importante ainda foi talvez verem John aceitando a dor
como parte valiosa do processo de recuperação. Todos os dias, ele afastava os curativos para verificar o progresso
da cura e depois nos dava um relatório sobre a dor que sentia. Seu corpo falava na linguagem da dor, forçando-o a
tomar maiores precauções. Mastigava vagarosa e deliberadamente os alimentos. Dormia de costas ou de lado. E
pelo resto de nossas férias não mais andou de motocicleta.
Meus filhos aprenderam muito bem a mensagem. Ao pendurar um quadro na parede de volta a Vellore logo
depois das férias, dei uma batida no polegar com um martelo. Deixei cair o martelo e comecei a pular, apertando o
dedo machucado.
— Graças a Deus pela dor, papai — gritou meu filho Christopher. — Graças a Deus pela dor!
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