A dádiva da dor - Philip Yancey.pdf (1,8 MB) - Webnode

figuras humanas, os pacientes, arrastando-se pelas montanhas de lixo em busca de algo valioso. Uma torneira
gotejando no meio do depósito era a sua única provisão de água. Perto dali, encontrei a clínica asseada de madeira
onde a dra. Pfau mantinha seu consultório. Com eficiência teutônica ela criara um oásis de ordem em meio àquela
miséria. Mostrou-me seus registros meticulosamente mantidos sobre cada paciente. O completo contraste entre a
cena horrível do lado de fora e o amor e cuidado palpáveis dentro de sua minúscula clínica ficou gravado em
minha mente. A dra. Pfau estava envolvida no trabalho de transformação da dor.
Penso no abade Pierre, filho de um rico mercador de seda em Lyon, França. Pierre fora um político proeminente
antes da Segunda Guerra Mundial. Depois dela, contristado com a pobreza que via, demitiu-se do cargo e tornouse
um frei católico dedicado a ajudar os milhares de mendigos sem lar na França. Organizou-os em equipes para
vasculhar a cidade em busca de trapos, garrafas e pedaços de metal. Construíram a seguir um depósito com tijolos
jogados fora e começaram um negócio no qual classificavam e reciclavam as enormes pilhas de refugo que
recolhiam. O abade Pierre obteve terra de graça do governo francês e alguns equipamentos de construção
(misturadoras de concreto, pás, carrinhos de mão), que seus trabalhadores usaram para construir suas próprias
moradias. Na periferia de quase toda grande cidade na França, surgiram essas "cidades do abade Pierre". Ele
visitou Vellore como parte de uma viagem mundial numa época em que a sua organização, os Discípulos de
Emaús, estava em crise. Como ex-plicou-me:
— Acredito que todo ser humano necessita ser necessitado.Meus mendigos precisam encontrar alguém em
situação pior do que a deles, alguém a quem possam servir. Caso contrário, vamos nos tornar uma organização
rica, poderosa, e o impacto espiritual vai perder-se!
Em Vellore ele encontrou uma missão adequada para seus mendigos recém-prósperos: concordou com que seus
seguidores doassem uma enfermaria para os pacientes leprosos do hospital Vellore. Só no serviço, disse o abade
Pierre, eles poderiam encontrar a verdadeira felicidade.
Penso num homem que todos chamávamos de "tio Robbie", um neozelandês que apareceu certo dia em Vellore,
sem aviso prévio. Era um homem de altura média, com cerca de 65 anos. — Tenho alguma experiência na
confecção de sapatos — disse. — Gostaria de ser útil aos seus pacientes de lepra. Estou aposentado e não preciso
de dinheiro. Só um banco e algumas ferramentas.
Os fatos da vida do tio Robbie foram surgindo aos poucos. Ficamos surpresos ao saber que fora um cirurgião
ortopédico, de fato chefe de ortopedia de toda a Nova Zelândia. Desistira da cirurgia quando seus dedos
começaram a tremer. Esses detalhes tiveram de ser arrancados do tio Robbie; ele ficava muito mais animado ao
falar de sapatos. Aprendera a trabalhar com couro, como molhá-lo e esticá-lo sobre um molde, depois preencher
todos os lugares vazios com pequenos pedacinhos colados juntos. Ele passava horas num único par de sapatos e
continuava fazendo ajustes até que o pé do paciente não mostrasse pontos de estresse. O tio Robbie (ninguém o
chamava de dr. Robertson) morava sozinho num quarto de hóspedes no leprosário — sua mulher morrera alguns
anos antes. Ele trabalhou conosco três ou quatro anos, treinando um pelotão de sapateiros indianos, até que nos
notificou um dia.
— Penso que terminei meu trabalho aqui. Conheço outro leprosário no norte da Índia e outro na costa.
Partiu então, e nos anos que se seguiram o tio Robbie deixou uma trilha de serviços prestados nos principais
leprosários da Índia. Ao vê-lo trabalhar com tanta ternura para os pés danificados dos pacientes de lepra, era
difícil imaginá-lo no ambiente prestigioso e de alta pressão da cirurgia ortopédica na Nova Zelândia. Ele era um
homem absolutamente despretensioso, e quase todos os que o conheciam acabavam por amá-lo. Ninguém jamais
sentiu pena do tio Robbie — ele era talvez a pessoa mais satisfeita que já conheci. Fazia o seu trabalho só para a
glória de Deus.
Penso na irmã Lilla, que, como Robbie, apareceu em Vellore sem se anunciar. Ela usava um sari simples de um
jeito diferente, quase como o hábito de uma freira. Era de fato uma freira católica, embora não fosse membro de
nenhuma ordem em particular.
— Acho que sei como curar feridas no pé de um paciente leproso — disse-me ela, com firmeza.
A Dádiva da dor » 185