A dádiva da dor - Philip Yancey.pdf (1,8 MB) - Webnode

— Não tem nada a ver com religião — disse-me ele em particular. — Com disciplina, esses homens
aprenderam a controlar a dor, assim como o sangramento, as batidas do coração e a respiração.
Eu não entendia essas coisas, mas sabia que sempre que tentava enfiar alguma coisa em minha pele, até mesmo
um alfinete reto, meu corpo recuava. Eu invejava o domínio dos faquires sobre a dor.
Com minha inclinação para subir em árvores e andar de búfalo, eu tinha algum conhecimento pessoal sobre a dor
e, para mim, ela era completamente desagradável. Cólica foi a pior dor que senti. Sabia que eram produzidas por
nematelmintos e pensava neles pelejando dentro de mim, enquanto meu intestino tentava expulsá-los. Para isso,
tomei colheradas de um medonho remédio, óleo de castor.
Com a malária eu tive simplesmente de aprender a conviver. A cada poucos dias e sempre na mesma hora, minha
febre entrava em atividade.
— Hora da cobra! — eu avisava meus amigos por volta das quatro horas da tarde e corria para casa.
A maioria deles também sofria de malária, por isso compreendiam. A temperatura do corpo sobe e desce, e
quando chegam os tremores, os músculos das costas têm espasmos, fazendo o corpo torcer-se e virar-se como
uma cobra. O calor oferece algum alívio, e mesmo nos dias mais quentes eu me enfiava debaixo de cobertores
pesados para ajudar a acalmar os estremecimentos que faziam os ossos chacoalharem.
A dor, conforme aprendi, tinha o poder misterioso de dominar tudo o mais na vida. Ela prevalecia sobre coisas
essenciais, como sono, alimentação e brincadeiras na parte da tarde. Eu não subia mais em certas árvores, por
exemplo, em deferência aos pequeninos escorpiões que viviam em sua casca.
O trabalho de meus pais reforçava esta lição sobre a dor quase diariamente. Na Índia rural a queixa física mais
comum era a dor de dentes aguda. Um homem ou uma mulher aparecia, tendo caminhado de um povoado a
quilômetros de distância, com o rosto desfigurado pela dor e um trapo amarrado fortemente ao redor da mandíbula
inchada. Meus pais, sem cadeira de dentista, broca ou anestésico local para oferecer, tinham um único remédio.
Meu pai sentava o paciente numa pedra ou montículo abandonado pelos cupins, talvez dissesse uma breve oração
em voz alta, depois aplicava seu boticão no dente. Na maioria dos casos tudo acabava sem problemas: uma virada
do pulso, um gemido ou berro, um pouco de sangue e ponto final. Muitas vezes os companheiros do paciente, que
nunca tinham visto uma dor de dentes acabar tão depressa, aplaudiam, dando vivas ao boticão que segurava o
dente ofensor.
Este procedimento era bem mais difícil para minha mãe, uma mulher pequena. Ela costumava dizer: — Há duas
regras para arrancar um dente. Uma é descer o boticão o mais fundo que puder, perto das raízes, para que a coroa
não quebre. A segunda regra: nunca soltar!
Em alguns casos parecia que o paciente extraía seu próprio dente ao afastar-se enquanto mamãe se agarrava ao
boticão com todas as forças. Todavia, os pacientes que gritavam mais alto e lutavam mais voltavam outra vez. A
dor os obrigava.
CURADORES COMPASSIVOS
Em razão de praticar a medicina, meus pais eram estimados pelo povo de Kolli Malai. Meu pai estudara medicina
tropical durante um ano no Livingstone College, uma escola preparatória de missionários; minha mãe se apoiava
no que aprendera no Hospital Homeopático, em Londres. Apesar das limitações do treinamento deles, ambos
conseguiram exemplificar o lema original de Hipócrates: a boa medicina trata o indivíduo, e não simplesmente a
doença.
Meus pais eram missionários tradicionais que reagiam a qualquer necessidade humana que encontrassem. Juntos,
fundaram nove escolas e uma cadeia de clínicas. Na agricultura, minha mãe teve pouco sucesso com suas hortas
em Kollis, mas seu pomar de árvores cítricas prosperou. Meu pai preferia trabalhar na sua especialidade,
construções. Ele ensinou carpintaria para os meninos do povoado e depois como fabricar telhas quando se tornou
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