A dádiva da dor - Philip Yancey.pdf (1,8 MB) - Webnode

em qualquer mês do ano. Mas o meu prazer em comer essas frutas não se compara absolutamente com minha
experiência da infância. É possível que o mesmo princípio ajude a responder por uma tendência que parece quase
universal nas reminiscências das pessoas idosas: elas tendem a lembrar-se dos tempos difíceis com nostalgia. Os
idosos trocam histórias sobre a Segunda Guerra Mundial e a Grande Depressão. Eles falam afetuosamente de nevascas,
do banheiro do lado de fora da casa na infância e da época na escola em que comeram sopa enlatada e pão
dormido durante três semanas seguidas. Num ambiente de dificuldades e privações surgiram, porém, novos
recursos de compartilhamento, coragem e interdependência que causaram prazer e até alegria inesperados.
Sinto hoje uma inquietação nos Estados Unidos e em grande parte do ocidente. A vida considerada boa já não
parece tão boa como prometido. Os críticos se preocupam com a ideia de que os americanos estão ficando moles e
fracos, uma "cultura de reclamações", com mais probabilidade de choramingar a respeito de um problema ou abrir
um processo, em vez de esforçar-se para superá-lo. Como vivo nos Estados Unidos há quase três décadas, tenho
ouvido essas preocupações expressas por políticos, vizinhos e comentaristas da mídia. Para mim, o cerne do
problema está na confusão básica relativa à dor e ao prazer.
Posso arriscar-me a parecer um velho lembrando os "tempos antigos", mas não obstante suspeito de que a riqueza
tornou o moderno ocidente industrializado um lugar mais difícil para experimentar o prazer. Esta é uma ironia
profunda, porque nenhuma sociedade na história conseguiu eliminar tão bem a dor e explorar o ócio. A felicidade,
todavia, tende a afastar-se daqueles que a perseguem. Sempre esquiva, ela aparece em momentos inesperados
como um subproduto, e não um produto.
Um encontro com dois barbeiros, um na Califórnia e o outro na Índia, deu-me uma visão importante da natureza
do contentamento, um estado de prazer profundo. Visitei o primeiro barbeiro em Los Angeles pouco antes de
embarcar numa viagem ao exterior em 1960. Ele trabalhava num salão de azulejos brilhantes e aço inoxidável,
usando equipamento de última geração, inclusive quatro cadeiras hidráulicas que subiam e desciam ao toque de
um pedal. O dono estava sozinho no salão naquela manhã e fiquei contente ao saber que poderia atender-me
pouco antes do meu vôo.
Homem ríspido, no fim da casa dos cinquenta, ele fez uso da ocasião para reclamar das dificuldades do barbear
moderno. — Mal posso sustentar-me hoje — disse ele. — Não consigo ajuda responsável. Os barbeiros que
trabalham para mim se queixam de suas gorjetas e exigem aumentos. Eles não têm ideia de como este trabalho é
difícil. Tudo o que ganho tenho de entregar ao governo na forma de impostos. Ele continuou com um comentário
amargo sobre a lentidão da economia, os absurdos da legislação sobre segurança no trabalho e a ingratidão de
seus fregueses. Quando levantei-me da cadeira, senti vontade de pedir que me pagasse o preço de uma consulta a
um terapeuta. Em vez disso, tive de entregar-lhe cinco dólares, uma quantia excessiva para um corte de cabelo
naqueles dias.
Passou-se um mês, durante o qual fiz viagens para a Austrália e lugares na Ásia antes de viajar para Vellore, na
Índia. Tive novamente necessidade de cortar o cabelo. Desta vez fui a um salão de barbeiro do outro lado da rua
do hospital em Vellore. O barbeiro me indicou sua única cadeira, uma geringonça bem rústica de metal
enferrujado e couro rachado, à qual faltava todo e qualquer tipo de estofamento. Quando sentei, ele desapareceu
pela porta, levando uma bacia de metal bem gasta para buscar água. Ao voltar, arranjou meticulosamente uma fila
de tesouras, pentes, uma navalha reta e máquinas manuais de cortar. Fiquei impressionado com o seu ar de serena
dignidade. Era um mestre em sua profissão, que sabia ser valiosa. Teve tanto cuidado ao arranjar seus
instrumentos como o faziam os meus enfermeiros na sala de cirurgias do outro lado da rua.
No momento em que o barbeiro estava afiando a lâmina, pre-parando-se para cortar meu cabelo, seu filho de dez
anos apareceu com um almoço quente que havia trazido de casa. O barbeiro olhou para mim com ar de desculpa e
disse:
— Senhor, por favor, compreenda que está na hora do meu almoço. Posso cortar seu cabelo quando terminar?
— Claro — respondi, aliviado por ele não estar oferecendo tratamento especial para o estrangeiro usando um
casaco de médico.
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