A dádiva da dor - Philip Yancey.pdf (1,8 MB) - Webnode

casamos.
Passamos uma lua-de-mel de oito dias no Vale Wye e depois nos estabelecemos em dois horários caóticos e
separados. Margaret aceitou um emprego do outro lado da cidade e eu me tornei médico-cirurgião do Hospital
Infantil da rua Great Ormond. Uma vez que muitos dos melhores médicos ingleses haviam embarcado para o
front, tive oportunidades quase ilimitadas de praticar técnicas cirúrgicas. Durante o dia praticava procedimentos
pediátricos e à noite supervisionava a seção de acidentes, onde vítimas mutiladas pelos bombardeios eram
recebidas. Para um cirurgião incipiente, a experiência era inestimável; para um marido recém-casado, porém, era
muito exasperante. Margaret e eu só podíamos passar juntos fins de semana alternados, e o lugar desses encontros
era geralmente um abrigo antibombas no porão com o resto da família dela.
Mais ou menos nessa época, uma nova e terrível arma apareceu nos céus de Londres: o foguete v-1, ou bomba
zumbidora, como o chamávamos. Ele voava em linha direta, com uma cauda em chamas estendida atrás, e
tiquetaqueava como uma metralhadora até consumir todo o combustível. Seguiam-se vinte segundos de silêncio
mortal, depois disso o foguete oscilava um pouco e caía por terra com um barulho ensurdecedor. Lembro-me de
uma noite de vigília quando calculei o choque frontal de um foguete V-1 com o hospital da rua Great Ormond. Fiz
soar o alarme. A bomba zumbidora passou rente ao teto onde eu estava agachado, errando por seis metros, mas
atingindo com toda a força o hospital Royal Free, algumas ruas adiante. Desci correndo do telhado e presenciei
uma cena do inferno de Dante. As paredes da enfermaria obstétrica haviam desabado e voluntários já estavam
cavando nos escombros fumegantes para encontrar recém-nascidos, a maioria deles corn menos de uma semana
de vida. Das ruínas, os voluntários retiravam bebês salpicados de caliça, sangue, fuligem e vidro. O choro fino e
comovente dessas criancinhas não foi ouvido em meio ao clamor geral. De um lado, as mães, em roupões
cinzentos por causa da poeira dos entulhos, observavam com expressões de medo e desespero alternando em seus
rostos. Voluntários, formando uma fila como uma brigada de incêndio, passavam os bebês para ambulâncias que
começaram a parar numa rua que brilhava devido ao vidro quebrado. Voltei às pressas para a rua Ormond, a fim
de preparar o hospital para receber esses novos casos.
Alguns meses mais tarde, tive um vislumbre do que aquelas mães deviam estar sentindo. Dei um plantão de
vigília no telhado do hospital da rua Great Ormond na noite em que Margaret entrou em trabalho de parto de
nosso primeiro filho. Eu a deixei num hospital das proximidades e corri para minha vigília a três quilômetros de
distância. O bombardeio nunca parecera tão pesado quanto naquela noite. Observei a linha do horizonte ao norte,
com um sentimento de desespero e tristeza, certo de que as bombas altamente explosivas que caíam ali estavam
atingindo o Royal Northern Hospital, onde Margaret se achava. Tudo correu bem com ela, graças a Deus, e depois
da última vítima de bombardeios ter sido tratada no Ormond, corri para o lado de minha mulher para conhecer
meu filho, Christopher.
COMPENSAÇÕES
Embora assistisse aos terríveis efeitos da guerra todos os dias na seção de acidentados, vi também o melhor do
espírito humano.Segundo pesquisas modernas, a maioria dos londrinos que passaram pelos bombardeios lembrase
hoje daqueles dias com apreciação e nostalgia. Eu teria de concordar.
A Grã-Bretanha ficou bastante isolada depois da queda da França e das nações européias ocidentais. Os soldados
que se retiraram contavam histórias de horror das brigadas rápidas de tanques, e esperávamos uma invasão alemã
a qualquer momento. A cada noite, mais bombas caíam sobre Londres. Todavia, de alguma forma, naquela
atmosfera de medo e ameaça, um novo sentimento de comunidade cresceu.
Certa noite desci as escadas do metrô de Londres, ou "túnel", onde descobri uma cidade inteira de pessoas
morando nas plataformas e passagens subterrâneas. Algumas estavam pondo as crianças na cama, outras
jantavam, outras se reuniam em grupos contando piadas e até cantando. Tive de passar por cima de dezenas de
corpos adormecidos, estendidos em colchões e cobertores, a fim de pegar o trem. Fiquei sabendo que aquelas
pessoas chegavam todas as noites para escapar das bombas e das sirenes estrepitosas. As autoridades tentaram a
princípio expulsá-las, mas logo mudaram de ideia e abasteceram a plataforma com beliches de arame entrelaçado.
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