A dádiva da dor - Philip Yancey.pdf (1,8 MB) - Webnode

oração de agradecimento por estar trabalhando num cadáver, e não num ser vivo.
Depois de um mês de dissecação tediosa, acrescentei alguns detalhes cosméticos à cabeça do meu cadáver. Pintei
os nervos cranianos com um pigmento amarelo, da cor de manteiga fresca, para que se destacassem contra o osso
e a matéria branca. O tom avermelhado das veias serviu de complemento adequado e acrescentei um pouco de cor
às artérias esmaecidas. Senti orgulho do resultado final: doze linhas amarelas distintas serpenteavam através do
osso e do músculo na direção do cérebro enrugado, no qual elas se abriam magnificamente em forma de leque.
O professor West aprovou sorridente e colocou o espécime em exibição pública. Por alguns dias alimentei
fantasias de uma carreira na neurocirurgia. No fim das contas não me tornei um neurocirurgião, mas as semanas
que passei com aquela cabeça de cadáver me ajudaram a compreender a estranha aliança que existe entre o
cérebro e o resto do corpo humano.
A CAIXA DE MARFIM
Acima de tudo, o projeto de dissecação me ensinou a apreciar o esplêndido isolamento do cérebro humano. Para
remover o manto espesso do crânio, eu havia perfurado uma linha uniforme de orifícios, enfiado uma serra Gigli
entre eles, trabalhando com a serra para a frente e para trás, e levantando os quadrados como se fossem pontos de
entrada. Uma nuvem fina de pó de osso pairou na sala naquele dia, e eu, exausto, saí dali impressionado com os
meios utilizados pelo corpo para proteger o seu membro mais valioso.
Ironicamente, o órgão no qual o corpo confia para interpretar o mundo vive num estado de confinamento solitário,
distanciado desse mundo. O órgão que nos confere consciência se encontra além da nossa percepção consciente:
ao contrário do estômago, ele não faz ruídos; ao contrário do coração, ele não se faz sentir quando trabalha; ao
contrário da pele, não pode ser beliscado. O crânio, tão espesso que para cortá-lo eu tive de me inclinar em ângulo
e colocar todo o meu peso sobre a serra, afasta o cérebro de qualquer contato direto com a realidade. Escondido
num crânio opaco, o cérebro nunca "vê" nada. Sua temperatura só varia alguns graus, e qualquer febre que exceda
essa pequena variação o mataria. Ele não ouve nada. Não sente dor: um neurocirurgião, uma vez dentro do crânio,
pode explorar à vontade sem a necessidade de mais anestésico. Todas as visões, sons, odores e outras sensações
que definem a vida chegam ao cérebro indiretamente: detectadas nas extremidades, escoltadas ao longo das vias
nervosas e anunciadas na linguagem comum da transmissão nervosa. Para um cérebro isolado, não importa onde a
informação tem origem. Borboletas e varejeiras, equipadas com órgãos do paladar nos pés, podem experimentar
um refrigerante derramado entrando em contato com ele. Os gatos exploram o mundo com seus bigodes.
No ano em que me encontrava em Cardiff, laboratórios de Plymouth, na Inglaterra, e de Woods Hole, em
Massachusetts, fizeram as primeiras gravações de sinais elétricos do sistema nervoso. Ao inserir eletrodos nos
axônios desproporcionais de uma lula, os cientistas puderam espreitar as células nervosas individuais. Eles
ouviram uma série de cliques e pausas, muito semelhantes ao padrão do código Morse. Todo o reino animal usa o
mesmo simples padrão "liga/desliga" para informar o cérebro. Um neurônio no ouvido humano, por exemplo,
detecta uma vibração a uma certa frequência e envia um sinal, pausa um milésimo de segundo e se o estímulo
persistir envia outro sinal. O cérebro propriamente dito não sente a vibração; recebe apenas um relatório, numa
forma um tanto parecida com o código digital usado nos CDS.
A transmissão nervosa se apóia numa elegante combinação de química e eletricidade. Ao longo do "fio", ou
axônio, de um nervo estimulado, íons de sódio e potássio dançam para dentro e para fora de uma membrana
permeável, mudando a carga elétrica de positiva para negativa enquanto ela sobe pelo axônio acima num padrão
de ondas. Todas as sensações percebidas — o cheiro de alho, uma visão do Grand Canyon, a dor de um ataque
cardíaco, o som de uma orquestra — se reduzem a este processo das células nervosas atirando íons carregados
umas para as outras. 2 O cérebro tem a tarefa de interpretar todos esses códigos elétricos e apresentá-los ao
consciente como uma imagem visual ou um som, um cheiro ou um golpe de dor, dependendo de sua natureza e
origem.
Em nível celular a rede de dor está incessantemente carregada de informação, mas a maior parte nunca chega à
posição de dor consciente porque nossos corpos lidam adequadamente com os sinais. Os sensores em minha
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