A dádiva da dor - Philip Yancey.pdf (1,8 MB) - Webnode

Observei enquanto o menino colocava o almoço numa folha de bananeira. Sentado no chão, com as pernas
ossudas cruzadas à altura dos tornozelos, o pai comeu arroz, picles, curry e coalho enquanto o filho ficava a seu
lado pronto para reabastecer a comida sobre a folha. Ao terminar, o barbeiro deu um arroto alto, um sinal
costumeiro de satisfaça
— Suponho que seu filho também vai ser barbeiro — disse eu, ao ver a maneira reverente como o menino tratava
o pai.
— Vai sim! — o barbeiro afirmou orgulhosamente. — Espero ter duas cadeiras então. Podemos trabalhar juntos
até que eu me aposente, e depois o salão será dele.
Enquanto o menino arrumava as coisas, o pai começou a trabalhar no meu cabelo. Às vezes senti como se os
cortadores antigos estivessem puxando cada fio de cabelo pela raiz, mas no final das contas o corte ficou ótimo.
Ao terminar ele pediu o pagamento: uma rupia, o equivalente a um décimo de dólar. Olhei no espelho,
comparando favoravelmente aquele corte de cabelo com o último, e não pude deixar de comparar também os dois
barbeiros. De algum modo o que recebeu cinquenta vezes menos do que o outro parecia ser mais feliz.
Sou grato pelo tempo que passei na Índia. Através de pessoas como o barbeiro em Vellore, aprendi que o
contentamento é um estado interior, uma verdade que se perde facilmente na dissonância da propaganda de alta
pressão no ocidente. Aqui, somos constantemente levados a crer que o contentamento vem de fora e só pode ser
mantido se comprarmos apenas mais um produto.
Encontrei contentamento profundo em pessoas que viviam em condições de pobreza que nós do ocidente
consideraríamos com piedade ou horror. Qual o segredo delas? Muitas vezes faço a mim mesmo essa pergunta.
As expectativas respondem por parte da diferença. O sistema hindu de casta, abolido formalmente na Índia logo
depois que mudei para lá, havia influenciado bastante o barbeiro de Vellore ao diminuir suas expectativas em
relação à necessidade de progredir. Seu pai fora barbeiro e seu avô também antes dele, agora criava o filho para
considerar a carreira de barbeiro como o supra-sumo da ambição. Nos Estados Unidos, a criança cresce sob o mito
"da cabana de troncos para a Casa Branca" e sente-se incessantemente pressionada a subir cada vez mais alto.
Embora o barbeiro de Los Angeles tivesse alcançado um certo nível de riqueza, bem acima de qualquer coisa com
que o de Vellore pudesse sonhar, ele vivia numa sociedade de competição e mobilidade ascendente abastecida
pelo motor do descontentamento. A medida que seu padrão de vida crescia, aumentavam também as suas
expectativas. 1 Não há dúvidas de que o barbeiro de Vellore morava numa cabana de paredes de barro e possuía
simplesmente duas ou três peças de mobília — porém todos os seus vizinhos estavam na mesma situação.
Enquanto tivesse um tapete para dormir e um chão limpo onde colocar sua folha de bananeira, sentia-se satisfeito.
Numa sociedade consumista, as expectativas não ousam estabilizar-se, porque uma economia crescente depende
de expectativas em ascensão. Aprecio as contribuições feitas pelas sociedades de consumo que se esforçam para
aperfeiçoar cada vez mais os produtos. Na medicina confio nesses produtos todos os dias. Creio, porém, da
mesma forma, que nós do ocidente temos algo a aprender do oriente sobre a verdadeira natureza do
contentamento. Quanto mais permitimos que nosso nível de satisfação seja determinado por fatores externos —
carro novo, roupas na moda, carreira prestigiosa, posição social — tanto mais renunciamos ao controle sobre a
nossa felicidade.
Tendo vivido em condições tanto de pobreza como de abundância, posso comparar as duas. Nas Kolli Malai de
minha infância, vivíamos com muito mais simplicidade do que as pessoas mais pobres nos Estados Unidos hoje.
O bazar no povoado mais próximo ficava a oito quilômetros de distância (a pé); a estrada de ferro mais próxima,
a sessenta quilômetros. Embora não tivéssemos eletricidade, as lâmpadas de óleo iluminavam bem, e cinco galões
de óleo por semana eram suficientes para a família inteira. Enquanto crescia, eu não tinha água corrente ou
televisão, apenas poucos livros e só um brinquedo manufaturado de que posso me lembrar. Todavia, nem por um
momento senti-me destituído. Pelo contrário, os dias corriam depressa demais para tudo o que eu queria fazer.
Fabricava meus próprios brinquedos com pedaços de madeira ou de pedra. Não aprendi sobre o mundo assistindo
a documentários na televisão sobre a natureza, mas observando em primeira mão maravilhas, como a formiga-
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