A dádiva da dor - Philip Yancey.pdf (1,8 MB) - Webnode

escola de medicina eu ouvira surpreso enquanto Ilingworth Law, especialista em hidráulica, explicava a complexa
engenharia por trás dos movimentos da mão. Agora, buscando meios de reparar mãos danificadas, estudei esses
processos com uma crescente sensação de respeito. "Na ausência de qualquer outra prova, o polegar por si só me
convenceria da existência de Deus", disse Isaac Newton. Um único movimento de mão pode envolver cerca de
cinquenta músculos trabalhando juntos em sintonia. Ainda mais impressionante, os poderosos e delicados
movimentos dos dedos são puramente resultado de força transferida. Não há músculos nos dedos (caso contrário,
eles iriam alargar-se, chegando a um tamanho volumoso e de difícil controle); os tendões transferem força dos
músculos do antebraço.
A abordagem de um mecanismo tão singular como a mão humana nos manuais de cirurgia era espantosamente
vaga. "Fixe o tendão para que ele exerça força moderada", diziam eles. Força moderada! Eu não podia imaginar
tais imprecisões num conjunto de técnicas para construir uma ponte ou sequer uma garagem. A diferença de uns
poucos gramas de tensão e alguns milímetros de força mecânica poderia determinar se um dedo iria ou não se
mover.
A fim de ganhar experiência cirúrgica, pratiquei na sala de autópsias com pacientes mortos. Tive só algumas
horas para entrar, abrir a mão, testar alguns movimentos do tendão e depois costurar antes de o corpo ser
preparado para o sepultamento. Felizmente, consegui obter a mão de um cadáver para praticar com mais calma.
Depois de negociar com minha esposa a fim de obter espaço precioso, guardei a mão embrulhada em papel
laminado em nosso pequeno freezer. (Dei ao cozinheiro ordens estritas para não mexer no pacote, mas duas vezes
ele o retirou do freezer e suspeitosamente inquiriu Margaret: — Senhora, é bacon?) Tentei várias técnicas na mão
do cadáver, transplantando tendões para novos lugares e prendendo-os em ossos diferentes. A dissecação proporcionou-me
experiência valiosa, mas no final a mão do cadáver provou ter uso limitado por faltar-lhe as forças de
equilíbrio de uma mão viva. Eu podia testar um tendão ou um músculo de cada vez, mas não a interação
simultânea dos vários músculos. Tornou-se claro que só a cirurgia real num paciente vivo poderia ensinar-me o
que eu precisava aprender.
Na viagem seguinte a Chingleput, reuni um grupo de pacientes de lepra, pré-selecionados devido ao seu estado
avançado de paralisia. Queria voluntários cujas mãos eu não pudesse piorar.
— Estamos planejando fazer no hospital de Vellore algumas experiências que poderiam possivelmente ajudar
uma mão paralisada — disse a eles. — Precisamos de alguns voluntários. Os procedimentos nunca foram testados
e não há qualquer garantia de que vão ter resultado. Vocês deverão ficar no hospital durante um longo período de
tempo, que envolverá diversas cirurgias e um difícil processo de reabilitação. No final podemos descobrir que não
houve nenhuma melhora.
Fiz o processo parecer tão pouco atraente quanto possível, a fim de diminuir as expectativas. Quando pedi
voluntários, para minha surpresa todos os pacientes ficaram de pé. Eu podia escolher à vontade.
Depois de consultar Bob Cochrane, examinei e entrevistei um adolescente hindu chamado Krishnamurthy. Sua
saúde geral parecia boa, mas a lepra devastara suas mãos e pés. Havia grandes feridas na sola dos dois pés,
expondo o osso. Mesmo que não resultasse em mais nada, pensei, um período no hospital iria certamente
melhorar essa condição. Os dedos dele, quase do comprimento original, se dobravam para dentro formando uma
garra rígida. O rapaz tinha um movimento forte de preensão, mas não podia abrir os dedos o suficiente para
segurar o que desejava prender com a mão.
Cochrane me contou que Krishnamurthy sabia ler seis idiomas e era um de seus pacientes mais brilhantes. Eu
jamais teria adivinhado. Suas roupas não passavam de farrapos, a cabeça pendia sobre o peito e seus olhos eram
inexpressivos e semi-opacos. Krishnamurthy falava num choramingo experiente de mendigo e respondia quase
todas as minhas perguntas em monossílabos. O garoto parecia principalmente interessado numa viagem grátis
para fora do sanatório. Insisti com ele que sua mão exigiria provavelmente várias operações diferentes e que não
podíamos garantir nada. Encolheu os ombros e fez um gesto casual, colocando o lado de uma das mãos sobre o
pulso da outra, como se dissesse: "Pode cortar se quiser. Não valem nada para mim". Levamos Krishnamurthy a
Vellore e o introduzimos clandestinamente em um quarto particular, longe dos outros pacientes.
A Dádiva da dor » 69