A dádiva da dor - Philip Yancey.pdf (1,8 MB) - Webnode

— O senhor ainda não urinou desde a cirurgia — foi a resposta ríspida dele.
Senti uma pitada de culpa.
— Isso é porque não bebi muito líquido! A minha vesícula é que foi tirada, não a minha bexiga. Dê-me
alguns minutos.
Ele deixou o quarto. Fui ao banheiro, agarrado à minha parede abdominal ferida e com muito esforço produzi
triunfantemente algumas gotas. Foi o meu único momento orgulhoso num dia cinzento em todos os seus aspectos.
Quando uma funcionária do laboratório entrou pela segunda vez em uma hora para coletar uma amostra de sangue
de minha veia, lembrei-a timidamente de que já fizera isso. Ela franziu a testa e disse com ar de superioridade:
— E verdade, mas o sangue coagulou. A amostra não serviu.
Eu quase pedi desculpas pelo meu sangue defeituoso.
Meu corpo estava produzindo uma série impressionante de dados eletrônicos para o laboratório, mas todos ocultos
aos meus olhos. Sem dúvida por saberem que os médicos tendem a ser pacientes intrometidos, os funcionários do
hospital mantinham uma conspiração ininterrupta de silêncio ao meu redor. O radiologista, por exemplo, levantou
minha radiografia para examiná-la melhor, depois olhou para mim, balançou sombriamente a cabeça e saiu para
consultar meu cirurgião.
A responsabilidade pelos meus intestinos pertencia a uma pessoa, meu sangue a outra, e minha mente a outra
ainda: a enfermeira encarregada de medicar a minha dor. Acabei conhecendo-a bem, pois me mantinha
constantemente alerta à dor. Não tinha caminhos de cascalho para percorrer, relatórios de pesquisa para estudar,
sistemas estereofônicos para tocar músicas suaves. Estava completamente sozinho com a minha dor. No silêncio,
podia sentir a ferroada da injeção mais recente e até a pressão do adesivo sobre a minha pele. Senti a tentação
irresistível de tocar a campainha e pedir mais remédio.
A palavra hospital vem do termo latino para "hóspede", mas em alguns hospitais modernos "vítima" parece ser o
mais adequado. Apesar de meus antecedentes médicos, senti-me impotente, inadequado e passivo. Tive a
impressão esmagadora de estar reduzido a uma peça numa engrenagem e que funcionava mal, para falar a
verdade. Todo som que penetrava do corredor ligava-se de alguma forma à minha situação. Um carrinho que
passava — eles devem estar vindo buscar-me. Um resmungo perto da porta — Oh não, eles encontraram algo.
Num estudo conduzido na Ilha de Wight, perto da costa da Inglaterra, os pesquisadores descobriram que os
pacientes de vesícula biliar que podiam ver um grupo de árvores pelas janelas do hospital ficavam menos dias
internados depois da operação e tomavam menos analgésicos do que aqueles que olhavam para uma parede vazia.
O relatório deles tinha o título "A Visão de Uma Janela Pode Influenciar a Recuperação da Cirurgia". Saí da
minha cirurgia de vesícula certo de que muito mais do que uma vista influencia a recuperação.
Uso o termo "intensificadores da dor" para reações que aumentam a percepção da dor na mente consciente. São
exatamente aquelas com as quais lutei em meu quarto de hospital. Esses intensificadores — medo, ira, culpa,
solidão, impotência — podem ter mais impacto na experiência total da dor do que qualquer remédio que eu possa
tomar. De algum modo, nós médicos devemos encontrar meios de aumentar e não de desprezar a contribuição do
paciente.
MEDO
A dra. Diane Komp, uma oncologista que trabalha com crianças, começou a atender nas casas depois de
compreender plenamente a importância do ambiente para os pacientes jovens. "Visitei em suas casas crianças que
sentiam dor física", escreveu ela, "mas nunca vi uma criança ter medo em sua própria casa. Ah, eu era a hóspede,
e elas claramente as anfitriãs. As crianças relatavam corretamente sua condição médica nesse ambiente, por se
sentirem no controle." Compreendi melhor meus sentimentos no hospital quando um amigo mostrou-me um livro
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