A dádiva da dor - Philip Yancey.pdf (1,8 MB) - Webnode

estava de pé sozinha, desafiadora, em meio a vários quarteirões de escombros.
Uma outra noite, bombas foram jogadas no University College. Fragmentos dessas bombas danificaram
seriamente os alojamentos dos médicos residentes, o que poucos lamentaram: as janelas fechadas por tijolos
tornavam os quartos intoleravelmente abafados, por isso ficamos felizes em mudar. O que nos entristeceu foi o
fato de a biblioteca da universidade, a terceira melhor em toda a Inglaterra, ter se queimado completamente.
Além do dever de vigília, os estudantes de medicina eram chamados para tratar as vítimas dos bombardeios.
Durante os ataques aéreos mais pesados, os residentes ficavam de plantão todas as noites. Os verdadeiros
cirurgiões tratavam das fraturas complexas e das queimaduras de terceiro grau, enquanto os juniores trabalhavam
extraindo pedaços de vidro das pessoas que se achavam perto de uma janela quando uma bomba caía. Lembro-me
do zelador de uma igreja que recebeu fragmentos de um vitral no rosto, peito e abdome. Ele brincou conosco:
— Você consegue dizer se é Jesus ou a Virgem Maria pelo desenho do vidro que está removendo?
Depois de atender às vítimas, conseguíamos dormir algumas horas antes do desjejum — certas vezes num colchão
"sanduíche" para abafar o ruído das bombas — e então, depois de incontáveis xícaras de café, começava o regime
diurno de estudos e trabalho clínico nas enfermarias. Eu segui essa rotina durante vários meses até que cheguei ao
ponto de ter um colapso físico.
Certa manhã, enquanto lia a ficha de um paciente, perguntei à enfermeira:
— Quem receitou este sedativo?
Ela respondeu:
— Foi o senhor.
Apavorado, ouvi o relato que me fez da noite anterior: ela me acordara, descrevera os sintomas do paciente e
depois tomara nota da minha receita resmungada. Eu não me lembrava de modo algum do incidente. Devia estar
funcionando em algum nível subconsciente e falando enquanto dormia. Felizmente, eu tomara uma decisão
razoável e a dose era plausível, mas eu sabia que não podia prejudicar meus pacientes. Pedi e recebi uma licença
de duas semanas.
Peguei um trem para Cardiff e fui até a casa familiar que pertencia à minha antiga senhoria, Vovó Morgan. Ela era
uma verdadeira excêntrica — muito charmosa, muito galesa, muito surda e muito batista. Vovó Morgan carregava
consigo uma trombeta auditiva de metal que media cerca de 45 centímetros de comprimento e se prolongava de
sua cabeça como um chifre de carneiro. Com medo de ser apanhada de camisola durante uma incursão aérea, ela
dormia com todas as suas roupas. Em vez de mudar de saias, o que poderia ser imodesto (uma bomba poderia
atingir a casa enquanto se vestia), ela as usava em camadas, saias de baixo e saias pretas de cima, todas colocadas
umas sobre as outras. Apesar da sua excentricidade, ou talvez por causa dela, Vovó Morgan se tornara uma amiga
querida, servindo como uma espécie de mãe substituta para os alunos durante nosso interlúdio em Cardiff.
A Vovó Morgan certamente sabia como lidar com um estudante de medicina exausto. Ela me alimentou, mimou e
me deixou dormir sem ser perturbado de 16 a 20 horas por dia. Fez mais uma coisa durante aquela visita:
convenceu-me de que eu precisava de uma esposa.
— Você não pode achar ninguém melhor do que Margaret Berry — disse Vovó. — Ela vai cuidar de você.
Margaret era uma encantadora colega que me servira de tutora durante o primeiro e difícil ano de mudança do
trabalho de construção para a escola de medicina. Ela fora evacuada para Cardiff um ano depois de mim, e eu a
pusera em contato com Vovó Morgan. Vovó perguntou minha opinião sobre casar-me com Margaret e virou a
trombeta auditiva em minha direção. Gritei que teria de pensar no assunto. Na verdade, porém, várias vezes eu me
imaginara casando com Margaret Berry e quanto mais pensava sobre isso, tanto mais gostava da ideia. Depois de
duas semanas de repouso, voltei a Londres e me preparei para procurá-la. Apaixonamo-nos e um ano depois nos
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