A dádiva da dor - Philip Yancey.pdf (1,8 MB) - Webnode

verdade em toda a minha vida. Quase todas as minhas lembranças de felicidade aguda envolvem algum elemento
de dor ou de esforço: uma massagem depois de um longo dia no jardim, a coceira de uma mordida de inseto, o
calor de uma lareira depois de um passeio numa nevasca. Muitos incluem o elemento do medo ou risco, como
aconteceu na primeira vez que esquiei montanha abaixo — adotei o esporte aos sessenta anos — quando, por
engano, acabei voando por uma pista reservada aos esquiadores mais experientes. O vento assobiava, meus
músculos estavam tensos, meu coração acelerado, mas quando cheguei ao final senti-me por um momento como
um campeão.
A dor e o prazer não se aproximam de nós como opostos, mas como gêmeos estranhamente ligados. Gosto de um
banho quente no final de um dia cansativo, especialmente quando sinto dor nas costas. A água precisa estar bem
quente. Eu me equilibro nas beiradas da banheira de modo a ficar suspenso logo acima da água, depois me abaixo
devagar, as costas primeiro. Quando a temperatura esta exatamente no ponto, só posso entrar um pouco de cada
vez. A primeira sensação da água sobre a pele é interpretada pelas minhas extremidades nervosas como dor. Aos
poucos, elas consideram o ambiente seguro e depois informam que é um formigamento prazeroso. Algumas vezes
não tenho certeza se estou sentindo prazer ou dor. Um grau mais quente certamente traria dor; um grau mais frio
diminuiria o prazer.
Um dia li o resumo do filósofo Lin Yutang sobre a antiga fórmula chinesa da felicidade. Quando examinei sua
lista dos trinta prazeres supremos da vida, fiquei espantado ao descobrir a dor e o êxtase indiscutivelmente
misturados. "Estar seco e sedento numa terra quente e poeirenta e sentir grandes gotas de chuva em minha pele
nua — ah, não é isto felicidade? Sentir coceira numa parte íntima do meu corpo e finalmente escapar de meus
amigos e ir para um lugar escondido onde posso coçar — ah, não é isto felicidade?" Cada uma das felicidades
supremas, sem exceção, incluía algum elemento de dor.
Li mais tarde a seguinte passagem no livro Confissões, de Agostinho:
O que acontece, portanto, dentro da alma, uma vez que ela se deleita mais quando as coisas que ama são
encontradas ou restauradas à mesma, do que se as tivesse sempre possuído? Outras coisas dão testemunho disto e
todas estão cheias de provas que gritam alto "Assim é!". O general vitorioso tem o seu triunfo: todavia, a não ser
que tivesse lutado, jamais teria alcançado a vitória, e quanto maior o perigo na batalha, tanto maior a alegria no
triunfo. A tempestade sacode os marinheiros e ameaça fazê-los naufragar: todos empalidecem com a ideia da
morte próxima. A seguir, o céu e o mar se acalmam e eles se regozijam muitíssimo, assim como haviam também
temido excessivamente. Um amigo querido está doente e seu pulso nos diz que seu caso é grave. Todos os que
desejam vê-lo curado ficam também mentalmente enfermos. Ele se restabelece e embora ainda não ande com seu
vigor antigo, há mais alegria do que houvera antes quando andava bem e estava são.
"Em toda parte uma alegria maior é precedida por um sofrimento maior", conclui Agostinho. O ocidente abastado
precisa lembrar-se desta visão do prazer. Não ousemos permitir que nossas vidas diárias se tornem tão
confortáveis que não mais sejamos desafiados a crescer, a buscar a aventura, a correr riscos. O autodomínio é
construído quando você corre mais do que correu antes, quando sobe uma montanha mais alta do que qualquer
outra, quando toma um banho de sauna e depois rola na neve. As aventuras por si mesmas provocam alegria; por
outro lado o desafio, o risco e a dor se combinam para estimular uma confiança que pode servir muito bem em
tempos de crise.
Em resumo, se eu passar a vida buscando o prazer por meio de drogas, conforto e luxo, ele irá provavelmente
esquivar-se de mim. O prazer duradouro tem mais probabilidade de vir como um prêmio extra de um investimento
que eu mesmo fiz- E mais provável que esse investimento inclua a dor — é difícil imaginar o prazer sem ela.
A TRANSFORMAÇÃO DA DOR
Quando volto à Índia a serviço do hospital, gosto de visitar alguns de meus antigos pacientes, especialmente
Namo, Sadan, Palani e os demais do primeiro Centro Nova Vida. Eles são agora homens de meia-idade, com
cabelos grisalhos, ralos, e rugas ao redor dos olhos. Quando me vêem, tiram os sapatos e as meias e mostram
orgulhosamente os pés que conseguiram manter livres de feridas todos aqueles anos. (Sadan está especialmente
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