A dádiva da dor - Philip Yancey.pdf (1,8 MB) - Webnode

Meus argumentos eram absolutamente convincentes — para mim pelo menos. Minha mãe, porém, não se
comoveu.
— Paul — disse ela finalmente —, você conhece estas montanhas; se eu for embora, quem vai ajudar o povo das
vilas? Quem tratará seus ferimentos, arrancará seus dentes e lhes ensinará sobre Jesus? Quando alguém vier tomar
o meu lugar, então e só então vou aposentar-me. De qualquer forma, para que conservar este velho corpo se ele
não for usado onde Deus precisa dele?
Essa foi a sua resposta final.
A dor era uma companheira frequente de minha mãe, assim como o sacrifício. Digo isto com bondade e amor,
mas em sua velhice minha mãe tinha bem pouca beleza física. As condições rudes em que vivia, combinadas com
as quedas que a aleijaram e as batalhas com a febre tifóide, disenteria e malária, fizeram dela uma mulher idosa,
magra e curvada. Anos de exposição ao vento e ao sol haviam endurecido a pele de seu rosto, transformando-a em
couro e vincando-a com rugas profundas e extensas como eu jamais vira numa face humana. A Evelyn Harris das
roupas chamativas e perfil clássico era uma vaga memória do passado. Minha mãe sabia disto tanto quanto
qualquer um, pois durante os últimos vinte anos de sua vida recusou-se a ter um espelho em casa.
Todavia, com toda a objetividade que um filho pode reunir, posso dizer sinceramente que Evelyn Harris Brand foi
uma mulher linda, até o fim. Uma de minhas lembranças visuais mais fortes dela ocorreu num povoado das
montanhas, possivelmente a última vez que a vi em seu próprio ambiente. Ao aproximar-se, os aldeãos correram
para carregar suas muletas e levá-la a um lugar de honra. Em minha memória, ela está sentada no muro baixo de
pedras que rodeia o povoado, com pessoas se apertando de todos os lados à sua volta. Eles já tinham ouvido os
cumprimentos dela por terem protegido suas fontes de água e pela horta que estava crescendo na periferia. Estão
agora ouvindo o que ela tem a dizer sobre o amor de Deus por eles. Meneiam as cabeças em encorajamento, e perguntas
profundas, inquisitivas são feitas pela multidão. Os olhos embaciados de minha mãe estão brilhando e, de
pé ao seu lado, posso imaginar o que ela deve estar vendo com sua vista fraca: rostos atentos, cheios de confiança
e afeto por alguém que aprenderam a amar.
Compreendi então que ninguém mais na terra merecia tanto amor e devoção daqueles camponeses. Estavam
olhando para um velho rosto ossudo, enrugado, mas de alguma forma os tecidos encolhidos dela haviam se
tornado transparentes, e ela era apenas espírito radiante. Para eles, e para mim, ela era linda. A Vovó Brand não
precisava de um espelho feito de vidro e metal polido; podia ver seu próprio reflexo nas faces iluminadas à sua
volta. Minha mãe morreu alguns anos mais tarde, com 95 anos. De acordo com as suas instruções, os aldeãos a
sepultaram envolta num lençol simples de algodão para que seu corpo voltasse à terra e alimentasse a vida. Seu
espírito também continua vivendo, numa igreja, numa clínica, em várias escolas e nas faces de milhares de
aldeãos em cinco cordilheiras ao sul da Índia.
Um colaborador comentou certa vez que a Vovó Brand estava mais viva do que qualquer pessoa que já conhecera.
Ao dar sua vida, ela a encontrou. Ela conhecia bem a dor, mas a dor não precisa destruir. Pode ser transformada
— uma lição que minha mãe me ensinou e que nunca esqueci.
Nota
1 Uma pesquisa recente perguntou aos americanos se pensavam ter alcançado "o sonho americano". Noventa e cinco por cento dos que
ganhavam menos de quinze mil dólares anualmente responderam que não; 94 por cento dos que ganhavam mais de cinquenta mil dólares
também responderam que não.
Agradecimentos
O dr. Paul Brand e Philip Yancey foram co-autores em dois livros publicados anteriormente, As maravilhas do
corpo (Edições Vida Nova) e À imagem e semelhança de Deus (Editora Vida), ambos lançados pela Zondervan
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