A dádiva da dor - Philip Yancey.pdf (1,8 MB) - Webnode

UM GOLPE SÚBITO
Todos consideravam o sanatório dirigido pela Igreja da Escócia uma instalação modelo. Os pacientes de lepra
tendiam a viver separados da sociedade, formando suas próprias comunidades ao lado de um depósito de lixo ou
em algum lugar remoto. Até mesmo os leprosários alojavam seus pacientes em prédios imundos, afastados dos
centros populosos. Em contraste, Chingleput era um campus agradável e extenso de prédios amarelos limpos com
telhados vermelhos. Anos antes, missionários haviam plantado fileiras de mangueiras e tamarindeiras e, como
resultado, Chingleput se destacava agora como um oásis na região rochosa de terra vermelha ao sul de Madras.
Minha visita a Bob Cochrane em Chingleput deu-se finalmente num dia ensolarado e agradável em 1947.
Enquanto andávamos por um caminho sombreado, ele encheu meus ouvidos com mais fatos sobre a lepra do que
eu queria saber.
— Não é assim tão contagiosa — disse ele. — Só um em vinte adultos chega a ser suscetível. O restante não iria
contraí-la mesmo que tentasse. A lepra costumava ser terrível, mas agora, graças às sulfonas, podemos deter a
doença num estágio inicial. Se apenas pudéssemos fazer com que a sociedade tomasse conhecimento dos avanços
na medicina, este lugar poderia ser fechado. Nossos pacientes voltariam para as suas comunidades e retomariam
suas vidas.
Em meio a essas minipalestras, Cochrane mostrou-me orgulhosamente as indústrias caseiras que estabelecera:
tecelagem, encadernação e sapatarias; hortas; galpões de carpintaria. Ele parecia ignorar a aparência terrível dos
pacientes com lepra avançada, mas eu tive de lutar contra a tentação de desviar os olhos das faces mais
desfiguradas. Alguns tinham as características leoninas da lepra: nariz achatado, ausência de sobrancelhas e
grande espessamento das áreas da testa e maçãs do rosto. Outros tinham tão pouco controle dos músculos faciais
que achei difícil diferenciar um sorriso de uma careta. Notei uma película leitosa, manchada de vermelho, em
muitos olhos, e Cochrane me informou que a lepra em vários casos cega a vítima.
Depois de alguns minutos, porém, deixei de olhar as faces, porque as mãos dos pacientes haviam capturado minha
atenção. Enquanto passávamos, os pacientes nos cumprimentavam à maneira tradicional indiana, mãos levantadas
e palmas juntas diante da cabeça levemente curvada. Nunca em minha vida eu vira tantos cotos e mãos em garra.
Dedos encurtados se projetavam em ângulos anormais, as juntas imobilizadas em posição. Vi outros dedos
curvados para baixo contra a palma numa posição fixa de garra, com as unhas entrando na carne da palma.
Algumas mãos não tinham polegares nem dedos.
Na sala de tecelagem notei um jovem trabalhando vigorosamente num tear, movendo rapidamente a lançadeira
pelo tecido com a mão direita e depois estendendo a esquerda para forçar uma barra de madeira contra os fios,
juntando-os. Ele aumentou a velocidade, provavelmente para fazer bonito diante do diretor e seu convidado, e
pedacinhos de algodão flutuaram pelo ar como poeira. Cochrane gritou por cima do ruído do tear:
— Veja você, Paul, esses trabalhadores teriam de recorrer à mendicância fora do leprosário. Apesar de suas
habilidades, ninguém os empregaria.
Fiz um gesto para interromper Bob e apontei para uma trilha de manchas escuras no tecido de algodão. Sangue?
— Posso ver sua mão? — gritei para o tecelão.
Ele soltou os pedais e parou a lançadeira e instantaneamente o nível de ruído no local desceu vários decibéis.
Estendeu então uma mão deformada, com vários dedos encurtados. O indicador perdera talvez cerca de oito
milímetros de comprimento, e quando olhei mais de perto, vi o osso exposto projetando-se de um ferimento feio,
infeccionado. Aquele rapaz estava trabalhando com um dedo cortado até o osso!
— Como você se cortou? — perguntei.
Ele deu uma resposta despreocupada:
— Oh, não é nada. Tinha uma ferida no dedo e antes sangrava um pouco. Acho que abriu outra vez.
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