01 - A Guerra da Duquesa

CAPÍTULO 14
NOS DIAS SEGUINTES, Minnie não voltou a ver o duque.
Mas lhe resultava impossível não pensar nele. Examinou sua carta com uma lupa de joalheiro que
pediu emprestada, olhou a tinta usada em seus santinhos, catalogou as particularidades das letras. Havia
um “e” minúsculo que tinha uma ligeira greta na ponta; tinha-a visto em quatro santinhos diferentes. E um
“b” perdia um pouco a forma.
Todas as provas que tinha encontrado encaixavam.
Mas tudo eram detalhes. E agora que tinha sua carta, eram também supérfluos.
E o mais importante. Quando se imaginava nas ruas de Leicester, já não se via recolhendo
industriosamente mostra de santinhos, a não ser passeando de braço dado com o Duque de Clermont.
Estúpida. Era uma estúpida.
O chamava frequentemente e, entretanto, descobriu que não podia deixar de pensar nele. Recordava a
sensação de seus lábios e o olhar de seus olhos. Recordava suas mãos, cálidas no corpo dela. Recordava
tudo o que lhe havia dito e não se sentia estúpida.
Uma tarde olhou sua imagem no espelho.
– É idiota – lhe disse.
Seus olhos cinzas lhe devolveram o olhar com solenidade.
O duque lhe tinha enviado uma mensagem. Seu primo dava uma conferência essa tarde na Sociedade
Mecânica de Leicester e Robert lhe pedia que assistisse.
Minnie suspeitava que seria melhor não ir. A estupidez do que queria resultava evidente com apenas
olhar-se no espelho. Usava um vestido azul, que ele já a tinha visto usar duas vezes. Era um vestido
severo de pescoço alto, com mangas longas sem enfeite. E a saia não trazia volantes nem laços. Os
tecidos eram caros e as fitas mais ainda. Era pura lógica se vestir assim quando tinham tão pouco
dinheiro. Embelezada daquela maneira, não a olharia ninguém. E ela não queria que a olhassem.
Mas queria o fazer sorrir.
– Oh, Minnie – disse com desespero. – A sério? A ele? Poderia ser mais iludida?
Ele era um duque. Ela era… – Te olhe, maldição – disse.
Obrigou-se a olhar-se no espelho. A não centrar-se nas partes mais agradáveis, a curva dos seios e na
cintura, a não olhar de verdade quem era em realidade. A olhar a cicatriz da bochecha. Não era
superficial, estava gravada em sua alma. Wilhelmina Pursling era seca, severa, calada.
– A senhorita Pursling – pronunciou devagar– não é ninguém.
Por iniciativa própria.
Mas seus olhos seguiam olhando-a. E por muitas coisas que se dissesse e por muitas vezes que se
chamasse idiota, aquele desejo selvagem e indômito seguia preso em seu interior.