01 - A Guerra da Duquesa

– Digo-o a sério. Até que te conheci, ninguém dos que me olhavam via uma pessoa de verdade.
Apenas ao filho de um duque.
E desde Oliver, ninguém tinha visto tampouco uma pessoa de verdade. Viam um voto na Câmara dos
Lordes, ou uma fortuna herdada de seu avô. Viam as possibilidades que representava.
A senhorita Pursling desapareceu ao dobrar a esquina e Robert moveu a cabeça. Ela era um problema
com o qual teria que lutar. Mas também era um prazer.
Oliver terminou de limpar suas lentes e o olhou.
– Bom – disse. – Possivelmente foi porque eu sabia muito bem quanto valia ser filho de um duque.
Você não foi o único.
– Mas quando te conheci, comportei-me como um imbecil.
– Certo – comentou Oliver.
Sua amizade, ou o que quer que fora aquilo, não tinha sido fácil. Quando Robert conheceu Oliver,
tratou-o como a um inimigo e inspirou a outros meninos a meter-se com ele. Embora o certo era que
Oliver não necessitava que o inspirassem muito para brigar.
Um dia Oliver lhe havia dito em voz baixa que eram irmãos. E Robert tinha tido a sensação de que
todo seu mundo virava do avesso.
– A que vem tudo isto? – perguntou Oliver. – Foi simples. Brigamos; os irmãos brigam muito.
Demoramos um pouco em aprender a nos conhecer e depois… – encolheu os ombros.
– Tem uma memória terrível. Demoramos um pouco em aprender a nos conhecer – lhe recordou
Robert. – Eu animava a outros meninos a que se metessem contigo. E quando fizemos as pazes, custou-me
muitíssimo aceitar o que me havia dito.
Tinha passado meses ponderando o inevitável, fazendo contas. Retrocedia nove meses do nascimento
de seu irmão e lhe saía uma data dois meses depois do casamento de seus pais. Sua mente não deixava de
procurar uma boa razão para que seu pai tivesse engendrado um filho fora do casamento e logo o tivesse
abandonado sem lhe dar apoio econômico. Robert construía explicações elaboradas apoiadas em
mensagens que se perdiam, mentiras que se contavam, serventes que estavam ausentes…
– Apenas deixei de procurar desculpas ao comportamento de meu pai quando lhe perguntei o que
tinha ocorrido.
“Dá-me igual o que ela diga”, tinha grunhido seu pai. “Ela queria aquilo. Sempre o querem”.
Essa negação automática de um delito de que não tinha sido acusado tinha deixado às coisas
dolorosamente claras a Robert. E tinha procurado Oliver assim que voltou das férias.
– Eu não sou meu pai – lhe havia dito com voz trêmula. – Digam o que digam as pessoas, não sou meu
pai.
E Oliver lhe tinha sorrido.
– Já sei – tinha respondido com insolência. – Estava esperando que te desse conta.
“Sei que não é seu pai”. Ao longo dos anos, essas palavras tinham significado mais para Robert que
nenhuma das adulações que tão frequentemente lhe dirigiam. Um catedrático de Cambridge o tinha
observado nos olhos e lhe havia dito: “meu Deus, é sua viva imagem”. Quando alcançou a maioridade, os
homens lhe davam tapinhas nas costas e lhe diziam o muito que se parecia com o velho duque de