01 - A Guerra da Duquesa

Sabia que seria uma grande sorte assegurar-se isso. Para uma garota sem dote e não muito agraciada,
qualquer homem era um bom partido. Embora ele a quisesse porque pensava que ela suportaria suas
grosserias em silêncio. E, entretanto, essa possibilidade não a entusiasmava nem um pouco.
– O ouvi falar sobre mim– comentou. – Disse que sou um camundongo e que não direi nada se tiver
amantes.
Caro e Eliza se olharam.
– Não tem por que te casar com ele – declarou Eliza. – Se isso te fizer infeliz, é obvio que não. Mas
antes de recusar, por favor, considera quais seriam suas outras alternativas. Sempre pode esperar algo
mais.
Disse-o com dúvida, com uma expressão que indicava que, à medida que Minnie ficasse mais velha,
seria improvável que recebesse outra proposta mais satisfatória.
– Se houver alguma possibilidade de que Stevens adivinhe a verdade… – prosseguiu.
Não precisava que terminasse a frase. Se soubesse a verdade, não haveria nenhuma oferta.
Minnie não tinha mentido ao duque de Clermont. Gardley era o melhor ao que podia aspirar, um
homem que só sabia que ela permanecia calada em público. Um homem que a preferia silenciosa. Não
tinha se incomodado em descobrir algo sobre ela, nem sua cor favorita nem sua comida predileta.
Embora, por outra parte, seria mais seguro casar-se com um homem que não queria saber nada dela.
A senhorita Wilhelmina Pursling sentiria uma patética gratidão por
Gardley por lhe oferecer matrimônio. Mas Minerva Lane, por sua parte…
– Nem sequer sabe quem sou – disse. – Me chamou de camundongo. Minerva Lane jamais foi um
camundongo.
– Não pronuncie esse nome – Eliza falava com voz baixa e assustada. Sua mão apertou o joelho de
Minnie.
– Silêncio – interveio Caroline. – Não tem sentido dizer a verdade. “Silêncio. Não ceda ao pânico.
Não diga a verdade a ninguém”. Minnie tinha vivido doze anos com as regras delas, e para que? Para
poder ter a sorte de ser totalmente esquecida algum dia.
A lembrança de Minerva Lane, pelo que tinha sido e o que tinha feito, era como um carvão quente
abafado com cinzas. Seguia ardendo muito depois que se extinguiu o fogo. Às vezes todo esse calor ardia
dentro dela até que sentia a necessidade de gritar. Até que desejava queimar todos os retalhos tímidos de
sua maltratada personalidade.
Essa rebeldia feroz se ergueu naquele momento em seu interior.
A parte dela que seguia sendo Minerva, a parte que não tinha sido asfixiada, sussurrou-lhe tentações
ao ouvido. “Não precisa guardar silêncio, o que precisa é uma estratégia”.
Nada de estratégias. Suas tias protestariam se soubessem que estava considerando atuar. Fazia anos
que não se permitia fazer isso.
“Stevens acredita que escrevo os panfletos. Eu sei que não sou eu.
Averiguarei quem o faz”.
Era uma estupidez. Uma tolice. Uma idiotice. Era impossível.