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Las Raíces del Viento, Monografía de Celaya
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-Yo también iba como reportera -murmura rodeada de diplomas, en los que se dice que ha sido
presidenta de muchos clubes y círculos sociales; peñas literarias y asociaciones filantrópicas-. Un
periódico local me hizo el favor de proporcionarme la credencial. A veces se ofrece, ustedes saben.
Por eso entiendo bien su trabajo. ¡Sé por las que tienen qué pasar para las entrevistas!... -exclama.
Percheros, paisajes con castillos, espejos biselados, imágenes de bronce, esculturas de plata, macetas
y muchas fotografías con gente del gobierno y de la fama, cuelgan en todos los muros color de
rosa de su casa. Es un mundo lleno de sí mismo, desparramándose en continentes de talco, barniz,
rímel y espumas olorosas.
-¿El momento más feliz de mi vida? -suspira tras la pregunta de uno de los hombres-. Fue cuando
hice mi primera comunión. Ese día estrené un vestido blanco con holanes y alforzas en forma de
clavel. ¿Mi color favorito? -titubea- Bueno…, es el color de rosa. También el azul. Pero más el blanco
porque representa la pureza. Para la inspiración prefiero el crepúsculo, por ser la hora de dar
gracias... ¿Que qué haría si supiera que dentro de media hora me voy a morir?... ¡Sencillo! Irme al
curato y pedir que me dijeran mi última misa, pero que estuviera llena de cantos, como ese que
dice: "Toda hermosa eres, María", y después abrazarme al Evangelio, para así morir.
Puse una rosa en tu camino, El canto de los trigales, Bouquet de nardos, Yo soy esa alondra, El
cuento del gorrión, son sólo algunos de los títulos que componen la Suma Poética de los libros de este
personaje.
La tarde cayó a los corredores antes de que los periodistas encontraran la palabra final.
La última. La decisiva. Hicieron un esfuerzo enorme por descubrirla en aquel laberinto de personajes
hagiográficos. Infructuosamente trataron de adivinarla en las enredaderas y en las lámparas. La
buscaron en las repisas y en los tréboles; en los taburetes de berilo y en las peinetas de marfil,
traídas, ellos pensaron que del África, aunque en realidad eran españolas, de alguna tienda de
Ávila. En los tapices de unicornios rendidos ante el seno desnudo de una doncella medieval. En las
mascadas carmesíes que en su juventud usara la anfitriona. En los vinos que les supieron a Francia,
en los caramelos que, al saborearlos, dejaban en la boca un lejano sabor de mieles orientales y en
tantos libros de novenas, triduos, trisagios y alabanzas, hojeados por la fuerza de los vientos. La
buscaron, sin percibirla, en las cuatro fuentes de fruta picada que durante la entrevista consumieron.
En los cortinajes de seda y en los pájaros que observaban al tordo, imaginándolo, posiblemente
herido por el amor de la paloma. Los tres se revolvieron, buscándola, en un mundo de estatuas
de perfil y sonrientes imágenes puestas en marcos de oro, colgadas de las paredes o simplemente
descansando sobre alguna mesa de laca, pero no la hallaron ni en los cubiertos con los escudos
vaticanos, ni en las servilletas con frases de la Biblia, en las que se exhortaba a no dejarse llevar por
el pecado de la gula. No la encontraron ni en las pinturas ni en los platos de buena porcelana.
Tampoco en el compás del clavicémbalo que una niña tocó debajo de una acacia. Ni en los floreros
de rosas amarillas que había en el comedor. Ni entre los muebles desvencijados, hechos montón en
una bodega tenebrosa. No la encontraron en el reflejo oscuro de la evocación ni frente a un grupo
de bellos mártires con busto y caderas tornasoles de mujer; ni en los licores de canela que antes de