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Es color y es montaña en la pupila
cuando nieve, cuando arda o cuando llueva
la nube en que el relámpago se asila.
6
Las ciudades, los tonos, la querencia
acodada al alfeizar del olvido,
son la llama de todo lo perdido
pero hallado en tu insólita existencia.
Juntaste los engranes de la ciencia
al volumen traslúcido del ruido,
sembraste un Don Quijote no leído
ya por estas naciones de violencia.
Tuviste la grandeza de ser lumbre
y venderle tus fuegos a la piedra
ciega, muda y tenaz de la costumbre.
Ninguna mano destruyó la hiedra,
ninguna llaga se pudrió en la cumbre
de tu salud que a nada se le arredra.
7
Ay, Ocampo, don Ángel lo sabía,
que te ibas a meter en una grieta,
donde pulsa su cólera el profeta
pero sabe a color la fantasía.
Ay, Ocampo, don Ángel lo entendía,
que te ibas a volar hacia esa meta:
ave y polvo de cauda de cometa,
pero cuida al pintor la angelería.
Ay, Ocampo de todos los Octavios,
artista matinal de eternidades
con una llamarada entre los labios.
Vas llenando contigo las ciudades,
vacío de liviandad, ocio y agravios,
como llenan los años las edades.
El Arte de llamarse Octavio Ocampo
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