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a sembrar maravillas con la azada
que es el pincel en manos de tu brío.
Octavio del otoño y el estío,
Octavio de la tela iluminada
donde dejas la piel trasfigurada
en páginas de sueños y rocío.
Octavio de las tiendas donde vende
cara su lluvia de ánimo el talento
pero a nadie en sus gotas nos ofende.
Octavio de los ángeles y el viento,
Octavio de esa lámpara que prende
el cosmos al regir su movimiento.
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Así camina a pie tu amor, el grito
que pinta con la voz de los colores:
prados, risas, momentos y dolores,
metales con mejillas, fuego ahíto.
Así vistes con formas tiempo y mito,
sembrando ramas de aire en los rigores,
al ojo de la lluvia le echas flores
y suavizas la piel del infinito.
El tiempo se halla en ti almorzando nudos
de luz y de penumbra, por tu cuenta,
con todos sus crepúsculos desnudos.
Explosiones a pie tu estilo inventa
desde un reloj de soles tan agudos,
que todo el universo se revienta.
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Me gusta suicidarme en la quebrada
donde el mar de tus formas trae el cielo
de la mano y lo monta en cada vuelo
de la tarde que es ave anaranjada.
El Arte de llamarse Octavio Ocampo
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