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El Arte de llamarse Octavio Ocampo
cio que hasta cierto punto es antipictórico en este caso. A partir de ello, podemos considerar la
pintura de este maestro como una verdadera aportación al arte de nuestros días.
Hasta no ver, no creer, se podría decir ante la descripción en palabras de cualquiera de
las obras de este maestro de la ilusión, quien por eso ha logrado la admiración de célebres coleccionistas,
tanto mexicanos como estadounidenses, entre ellos varios ex mandatarios. Sus creaciones
artísticas de caballete y sus diversos murales son prodigios de ingenio, desplegados de creatividad.
Son para verse y gozarse, más que para describirse o conceptualizarse demasiado. El trabajo de
Ocampo es autónomo, pero muchas veces se deja sentir el hecho de que sus formas están ligadas
a trabajos artísticos del pasado. ¿Sus raíces? El Bosco, Brueghel, Arcimboldo, Dalí, Escher, Magritte,
etc.; aunque sus piezas no tienen parangones directos, ya que nadie puede igualar el fruto de
una imaginación en particular. "La Silla de la Gioconda" y "Resurrección" son dos de las obras más
relacionadas con la historia del arte. La primera alude poéticamente a lo que el personaje más
famoso del Louvre, la Mona Lisa ha dejado en la silla tras haberla ocupado largo tiempo; la segunda
obra responde más al ímpetu interpretativo de la historia del Via Crucis”.
VIAJE POR LOS LABERINTOS DE OCTAVIO OCAMPO
Octavio es un ser con los colores llenos de alas. Lleva el rumor del mar en cada paso y
la amplitud del viento en cada camino de olas que se desprende de sus pasos. Vino al planeta navegando
por el torrente de una madre que lo inventó cantando y numerándole la transparencia en
multitud de símbolos e íconos, rastros de lo que fueron líneas rectas, pedacería de panoramas entre
horizontes húmedos, como el amor y el habla de la tormenta a la hora en que se nubla el verbo. Ha
visto la vegetación de las ciudades del Oriente, antes de ir a comer entre los elefantes y sus trompetas
que anuncian la cantidad de peso que puede guardar la forma de sus arrugas cuaternarias entre
las flores y las víboras.
Vuela con el lenguaje imaginario de sus sílabas sin ver el tronco anciano o la reciente
rama donde ha de hacer el nido para poner el ovalado aspecto de lo que ha de nacer ya trasformado
en lágrima y especie galopante con un sabor a sal en la pupila donde se ve crecer pasto que ríe,
hojas con labios rojos y alma para que el Hijo de la Virgen juegue con las mariposas y la luz que
en cada pómulo tiene una casa abierta. Ha escuchado el relámpago, cuando éste abre las cajas de
madera donde se guarda el tiempo. Y ya se vio en la necesidad de abrir un astro para mirar su
huevo y escuchar el latido vidrioso de algo que, de no ser corazón, sería la mente cósmica retratada
en una de tantas definiciones estelares. Conoce a los arrieros de la lluvia que portan la frescura
para trasladarla al otro lado de un espejo roto. Y todos los caballos sin cabello, sobre los que
recorren la ansiedad los ángeles. Sabe de los crepúsculos, que son dos: el de la paloma y el del
cuervo; uno, la compañía; otro, la soledad con su legión de imágenes. Se ha bañado en los fondos
de los océanos donde se sienta el nombre de Dios con las vocales desgarradas y la memoria triste,
con sonrisa de huérfano. Ha llenado su vaso con la claridad de las estrellas, para que el entusiasmo
no se le vaya a perder en los recovecos del espíritu, donde los sentimientos crean una canción,
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