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Floreció el Vergel... Sarita Montoya
la comida les sirvieron, acaso para matar un poco el tufo a esperma de las mil veladoras de la sala
contigua, que era el oratorio particular de la escritora. La buscaron entre los gatos y las Vírgenes.
En los tallos del rododendro y la magnolia. En un rumor de helechos desgobernados por el poder
del aire. Lucharon por hallarla en los efluvios. Y en una pared de láudano, invisible y altísima,
frente a la que ella se sentía feliz como una giganta inmune al matrimonio. En los naranjales y atrás
de cada trasto. Se les perdió en el alma de los albaricoqueros derramados. Se la comieron los
baúles... Se la bebió la intimidad. La amordazó el silencio. Les fue prohibida esa palabra en cada
arco donde los liquidámbares eran fúlgidos. En los ojos humildes de los huérfanos. En cada perro
San Bernardo ladrándole a las lunas de todos los roperos. En el iris salpicado de rayitas azules de
José, su colaborador y amigo, administrador y mayordomo. Pero por ninguna parte la encontraron.
En ningún cuadro de ella con el gobernador. De ella con el alcalde. De ella con el obispo. De ella
con el príncipe. De ella con el rey. De ella con la primera ministra. De ella con los locutores. De
ella con los cantantes de ranchero. De ella con los líderes. De ella con los políticos. De ella con los
académicos. Les fue vedada. Se ahogó en el pozo o se la robaron los fantasmas que viven con los
murciélagos donde los siglos y los sillones se acumulan, mientras ella, Sarita, antes de acostarse
recorre esos imperios en perfecto estado de sus facultades estrambóticas.
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