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El Arte de llamarse Octavio Ocampo
Celaya nació en él. En su talento el llano aprendió a respirar la luz, y el viento a besar los labios del
color. A ser y decidir formar imágenes para alcanzar la gloria de ser uno y multitud de voces y de
trazos tejiendo lluvia a mano.
Le gusta jugar con el silencio. Le siembra pasto para que bajen a comer los ángeles y
los esqueletos de las lágrimas dejen su polvo y brillen con la fragancia de las rosas.
Su obra es ya un edificio en el que habita el sol, la luna, la noche y casi todas las estrellas.
Sus manos aprendieron a ser ángeles para regalarnos la mansión del cielo, decorada por él,
sellada con imágenes y esa sonrisa que nace como un arroyo luminoso en él. Alguna vez, ya no
recuerdo en dónde ni cuántos años han transcurrido, me pidió unas palabras para una invitación.
Iba a exponer en Guanajuato o en Japón, para el caso es lo mismo. Entonces yo le dije en el papel:
“Si yo fuera Dios, contrataría a Octavio Ocampo para que me decorara las bóvedas del
cielo y así pasarme toda la eternidad admirando su obra...Pero como soy un simple mortal, como
usted, como todos, me resigno a admirarlo, respetarlo, quererlo y gozar de ese talento de que
dispone para hacernos felices, muy felices, con sus ríos de frescos rostros, llenados por la lluvia y
las hojas, sus imágenes de colores que cantan y sus mares de sombra suspirando al oído del
tiempo. Cuando me detengo un instante frente a los cuadros de Octavio Ocampo, tengo la impresión
de andar despierto en un sueño... Y no quisiera despertarme nunca, nunca, nunca... Para no
salirme jamás de sus calles, sus edificios que hablan con la noche y con los astros. Ni perder esas
puertas que se abren hacia donde la imaginación nos mira colgada de una rama de árbol o desde
las alas de una persona, que vuela buscándonos entre un criadero de ojos que parecen planetas
girando alrededor de un grito que es la luz asombrada de sí misma. Sin embargo necesito regresar
a la realidad, porque en ese maravilloso mundo hecho por él, donde las cosas son tan distintas y
tan bellas, por desgracia no se puede quedar uno a vivir para siempre”.
Pero la famosísima Elena Poniatowska, en “Octavio Ocampo y las Nubes”, texto tomado
del libro La Magia Óptica. Octavio Ocampo, así derramó la admirable sinceridad de sus palabras
para celebrar la gloria de un talento en el que el infinito bebe rostros:
“Las madres nunca saben lo que pueden suscitar cuando les dicen a sus hijos que vean
las nubes por la ventanilla del automóvil: Mira, ésta tiene forma de árbol, aquella nos sigue como
perro. Allá en Celaya, doña Octaviana, artista por derecho propio (textiles y teatro), no imaginó
que al señalarle las nubes a su hijo Octavio estaba sembrando en él la semilla del arte metamórfico.
El niño siguió viendo mujeres jarrón, mujeres ave, jarras vaca, bocas flor, casas como manzanas,
rostros como surcos. Introducir el misterio en los objetos cotidianos era un afán natural. Dentro
de la piel humana el niño dibujaba paisajes mentales; cubría un labio superior de trigo, un cráneo
de helechos. En realidad el Iztaccíhuatl que todavía podía verse sobre el cielo azul no era un volcán
sino una mujer dormida. Octavio veía sirenas botella, muebles aguitarrados y encontraba figuras
asombrosas en las manchas de los mármoles, en las formas de la piedra, en los cerros que se
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