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Las Raíces del Viento, Monografía de Celaya
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pintada con el oro nocturno de algún trigal del sueño. Octavio es un lugar donde se ven las almas,
buscándose el atardecer en algún ojo, el árbol en el que el alba cuelga sus racimos de astros y se
escucha crecer la hierba de la bondad en hojas de armonía y música que se dirige a pie hacia los
oídos de la aurora. Octavio es un principio de libertad con las mejillas tormentosas. Una casa de
líneas donde los círculos sollozan. Una terraza de rocío para que bajen a descansar los ánimos de
quienes van y vienen cargados de sufrimientos por la tierra. Alguna vez, al regresar de sus periplos,
fue víctima de los delincuentes en el Aeropuerto de la Ciudad de México. Pero el fruto de su serenidad
derramó sobre esta mala suerte todo el poder de una dulzura insospechada, y pudo continuar
en la existencia, haciéndonos el bien de decorarnos las palabras con el inconsumible sol de sus
pinceles. Octavio Ocampo es único. Octavio Ocampo no se parece sino a su propia vida, que ha
caminado sin dormir, pero soñando en lo que le sobra a la realidad que nos contiene. Una vez, en
Celaya, se amarró a la cintura todo el color del fuego verde del mezquite cantado. Y la sonrisa del
aire del Bajío se la embarró en sus labios. Desde entonces se puso a caminar y a contemplar las
huellas del estío en el fulgor del agua. La Virgen le ha prestado sus caricias para que se haga niño,
como Jesús, en cada nacimiento. Y Miguel de Cervantes todas las hojas viejas del calendario del
Quijote, para que no se enfrente más que a los molinos de la Mancha.
Los Presidentes posaron ante él sus páginas de historia; unos, con dientes de burro a la
mitad de su tamaño; otros, con el resplandor de quienes supusieron que la inmortalidad se hallaba
en su conciencia, rezándoles, hablándoles, mimándolos como una madre a su cordero. Los herederos
de la facilidad de hacer felices a quienes los miran un instante, alzan la frente ante la voz callada
del impacto que este creador, sin prisa, eleva entre pinceladas y paladas de luz en sombra y
sombras de luceros para que las camelinas resplandezcan como un criadero de ojos sobre el muro
sobre el que alguna vez sentaron los cimientos de la imaginación, antes de que ésta se volviera loca
y anduviera por toda la casa como el viento que va azotando cosas.
Alguna vez, en el paseo de la Castellana de Madrid (octubre de 1992), llegó corriendo a
escucharme leer ante una multitud, Las puertas del mundo: una autobiografía hipócrita del Almirante,
pero no pudo saludarme, no pudo estar conmigo. Hoy, desde esta Casa del Cronista de Celaya, le
mando esta
CANTATA ENDECAMÓRFICA
PARA EL PINTOR OCTAVIO OCAMPO
1
De qué color, Octavio, es la memoria
de Dios en esta forma del barbecho
donde el arte profundo de su lecho
se abraza con la imagen de tu historia?