EL COLLAR DE LA REINA

Francia se encontraba en uno de estos momentos; presentaba el aspecto de una sociedad
tranquila, cuyo espíritu únicamente está agitado; de alguna manera se adormecía en una
felicidad ficticia, pero en la cual se entreveía el fin como cuando al llegar a la linde de
un bosque se adivina la llanura entre los intersticios de los árboles. Esta calma, que no
tenía nada de constante, nada de real, fatigaba; se buscaban por todas partes emociones,
y las novedades, cualesquiera que fuesen, eran bien recibidas. Se había llegado a ser
demasiado frívolo para ocuparse, como otras veces, en graves cuestiones de Gobierno y
de molinismo, pero se querellaba a propósito de música, o se tomaba partido por Gluck
o por Puccinni, o se apasionaban por la Enciclopedia, o se entusiasmaban con las
memorias de Beaumarchais.
La aparición de una ópera nueva preocupaba más las imaginaciones que el tratado de
paz con Inglaterra o el reconocimiento de la república de Estados Unidos. Era, en fin,
uno de esos períodos en los cuales los espíritus llevados por los filósofos hacia la
verdad, es decir, hacia el desencanto, se cansan de esta limpidez de lo posible que deja
ver el fondo de todas las cosas y con un paso hacia delante ensaya franquear los límites
del mundo real para entrar en el mundo de los sueños y de las ficciones.
En efecto, estaba probado que las verdades bien claras, bien lúcidas, son las únicas que
se popularizan prontamente, y no está menos probado también que los misterios son una
atracción todopoderosa para todos los pueblos.
El pueblo de Francia estaba, pues, arrastrado, atraído de una forma irresistible por este
misterio extraño del fluido mesmeriano que, según los adeptos, devolvía la salud a los
enfermos, devolvía el juicio a los locos y enloquecía a los sabios.
Por todas partes se preocupaban de Mesmer. ¿Qué había hecho? ¿Sobre quién había
operado sus divinos milagros? ¿A qué gran señor había devuelto la vista, la fuerza? ¿A
qué dama fatigada de la vigilia o del juego había él aliviado los nervios? ¿A qué
muchacha había logrado hacer prever el porvenir en una crisis magnética?
¡El porvenir! Esta gran palabra de todos los tiempos, este gran interés de todos los
espíritus, solución de todos los problemas. En efecto, ¿qué era el presente?
Una realeza sin resplandor, una nobleza sin autoridad, un país sin comercio, un pueblo
sin derechos, una sociedad sin confianza.
Desde la familia real, inquieta y aislada en su trono, hasta la familia plebeyamente
hambrienta en su tugurio, miseria, vergüenza y miedo por todas partes.
Olvidar a los demás para no pensar más que en uno; extraer agua de fuentes nuevas,
extrañas, desconocidas; asegurar una vida más larga y una salud inalterable durante la
prolongación de la existencia, arrancar alguna cosa al cielo avaro, ¿no era esto el objeto
de una aspiración, fácil de comprender, hacia este misterio del cual Mesmer levantaba
un pliegue de velo?
Voltaire había muerto y no había en Francia un solo estallido de risa, excepto la risa de
Beaumarchais, más amarga todavía que la de su maestro. Rousseau había muerto y no
había en Francia filosofía religiosa. Rousseau quería realmente haber sostenido la fe en
Dios, pero después de que Rousseau había desaparecido, nadie osaba arriesgarse por
miedo de quedar aplastado bajo su peso.
La guerra había sido en otra época una grave ocupación de los franceses. Los reyes
formaban de este modo el heroísmo nacional; ahora la única guerra francesa, era una
guerra americana, pero el rey no intervenía personalmente. En efecto, no se combatía
más que por esa cosa desconocida que los americanos llamaban independencia, una
palabra que los franceses traducían por una abstracción: la libertad.
Y esa guerra lejana, esa guerra que no sólo era contra otro pueblo, sino que se
desarrollaba en otro mundo, acababa de terminar. Si se consideraba debidamente, ¿no
era mejor ocuparse de Mesmer, ese médico alemán que, por segunda vez después de