EL COLLAR DE LA REINA

Una hora después había alquilado el tercer piso, y no habían pasado dos horas cuando
ya el salón, la antecámara y el dormitorio estaban amueblados y tapizados.
El escudo de seis libras fue ganado por Landry, Remy y Sylvain casi a los diez minutos.
Una vez estuvo el alojamiento transformado, los cristales limpios y la chimenea
encendida, Juana se dedicó a su arreglo personal, saboreando la felicidad de dos horas,
la felicidad de pisar una buena alfombra y sentir a su alrededor una atmósfera cálida,
respirar el perfume de algunas flores en los vasos japoneses...
Fingret no había olvidado los brazos dorados que sostenían las bujías a cada lado de los
espejos, y los candelabros, bajo la llama de los cirios, se irisaban con todos los matices
del arco iris.
Fuego, cirios, flores, rosas perfumadas en el paraíso que Juana destinaba a su
excelencia.
Prestó incluso atención a lo que la puerta de la alcoba, coquetonamente entreabierta,
dejaba ver: un bonito fuego a cuyos reflejos relucían los pies de los sillones, la madera
del lecho y los morillos de De Pompadour, las cabezas de las quimeras sobre las cuales
se había posado el pie encantador de la condesa.
La coquetería de Juana no se detenía ahí. Si el fuego realzaba el interior de esta cámara
misteriosa, si los perfumes denunciaban a la mujer, la mujer denunciaba una raza, una
belleza, un espíritu y un gusto dignos de una eminencia.
Juana puso en su arreglo personal un cuidado del cual el caballero de la Motte, su
marido ausente, le hubiera pedido cuentas. La mujer fue digna del apartamento y del
mobiliario alquilado al maestro Fingret.
Después de una ligera comida, a fin de conservar su presencia de espíritu y su elegante
palidez, Juana se hundió en un gran sillón cerca del fuego.
Con un libro en la mano y una chinela sobre un taburete, esperó, escuchando el tic-tac
del péndulo y los ruidos lejanos de los carruajes, que raramente turbaban la tranquilidad
del desierto de Marais.
Esperaba. El reloj dio las nueve, las diez y las once, y nadie llegaba, ni en carruaje ni a
pie.
¡Las once! Era, sin embargo, la hora de los prelados galantes que, habiendo acrecentado
su caridad en una cena de arrabal, y no teniendo nada más que dar veinte vueltas de
rueda para entrar en la calle Saint-Claude, se jactaban de ser humanos, filántropos y
religiosos.
La medianoche sonó lúgubremente en las Filles-du-Calvaire.
Ni prelado ni carruaje; las bujías comenzaron a palidecer llenando de capas diáfanas las
arandelas de cobre dorado. El fuego, renovado con suspiros, se estaba transformando en
brasas, después en ceniza. Hacía un calor africano en ambas cámaras.
La vieja sirvienta, que se había acicalado poniéndose en el gorro unas cintas
pretenciosas, al inclinar la cabeza cuando se dormía debajo de la bujía, sus adornos se
deterioraban, debido a la llama o a las gotas de cera.
A las doce y media, Juana se levantó furiosa del sillón que había abandonado más de
cien veces aquella noche, para abrir la ventana y mirar ávidamente en las profundidades
de la calle, tranquila como antes de la creación del mundo.
Por fin desistió, rehusó cenar, licenció a la vieja, cuyas preguntas comenzaban a
importunarla, y sola, en medio de sus tapicerías de seda, bajo sus bellas cortinas y en su
excelente lecho, no durmió mejor que la víspera, porque la víspera su inconsciencia,
nacida de la esperanza, la hacía más feliz.
Sin embargo, a fuerza de dar vueltas, de crisparse, de desesperarse contra su mala
suerte, Juana encontró una excusa para el cardenal. Lo primero: que era cardenal, gran