EL COLLAR DE LA REINA

XXXI
LA CASA DEL GACETILLERO
Era la mañana siguiente del día en que los portugueses habían formalizado su negocio
con Boehmer, y tres días después del baile de la Ópera, al cual hemos visto asistir a
algunos de los principales personajes de esta historia.
En la calle Montorgueil, en el fondo de un patio cerrado por una verja, había una casita
de humilde aspecto, defendida del ruido de la calle por contraventanas que recordaban
la construcción típica de provincias.
En el fondo de este patio aparecía una tienda, abierta a medias a los que habían
franqueado la verja y atravesado el patio.
Era la casa de un periodista muy nombrado, de un gacetillero, como se les llamaba
entonces. El redactor vivía en el primer piso. Los bajos servían de almacén para las
ediciones de la Gaceta, numerado cada ejemplar. Los otros dos pisos pertenecían a
gentes pacíficas y que pagaban bastante caro la desgracia de asistir varias veces al año a
ruidosas escenas hechas al gacetillero por agentes de la policía, por particulares
ofendidos o por actores tratados como ilotas9.
Esos días los inquilinos de la casa de La Grille, como se la llamaba en el distrito, se
apostaban tras las ventanas de la fachada a fin de acechar lo que ocurría y oír mejor los
aullidos del gacetillero, el cual perseguido, solía refugiarse en la calle de los Vieux-
Augustins, huyendo por una salida que comunicaba con su habitación.
Una puerta se abría, se cerraba, y el ruido concluía. El hombre amenazado había
desaparecido; los asaltantes se encontraban solos frente a cuatro fusileros de los
guardias franceses, que una vieja criada había corrido a requerir al puesto de la Halle.
Ocurría muchas veces que los asaltantes, no encontrando a nadie en quien descargar su
cólera, sacaban del almacén los papelotes, húmedos aún de la impresión, y los rompían,
los pisoteaban, si por desgracia había fuego cerca, destruyendo la mayor cantidad
posible de papeles culpables.
¿Pero qué era un trozo de gaceta para una venganza que reclamaba trozos de piel de
gacetillero? Aparte de estas escenas, la tranquilidad de la casa de La Grille era
proverbial.
Reteau salía por la mañana, hacía su ronda por los muelles, las plazas y los bulevares.
Acechaba las escenas cómicas, los vicios, y los anotaba, los retrataba al vivo y los
imprimía en su próximo número.
El periódico era hebdomadario, o sea, que durante cuatro días monsieur Reteau cazaba
el artículo, lo hacía imprimir en los tres siguientes, y así llegaba oportunamente el día de
la publicación del número.
La hoja acababa de aparecer el día de que nosotros hablamos setenta y dos horas
después del baile de la Ópera, en el que mademoiselle Olive había disfrutado tanto del
brazo del dominó azul.
Reteau se había levantado a las ocho, recibiendo de su vieja criada el número del día,
todavía oliendo a tinta.
Se apresuró a leer el número con el cuidado que un padre lleno de ternura emplea en
pasar revista a las cualidades o a los defectos de su querido hijo.
Después, y cuando hubo terminado, le dijo a la vieja:
—Aldegonde, éste sí que es un bonito número; ¿lo habéis leído?
—Cuando termine la sopa lo leeré.
—Estoy contento de este número —dijo el gacetillero, levantando sobre su delgado
colchón sus brazos, todavía más delgados.
—Sí —repuso Aldegonde—, ¿pero sabéis lo que se dice en la imprenta?