EL COLLAR DE LA REINA

Cuando Charny volvió a su casa, abatido por semejante desventura, no halló fuerzas
para hacer frente al nuevo golpe que le hería.
Dijérase que la Providencia le había llevado a Versalles, y proporcionado el precioso
escondrijo para excitar sus celos y ponerle sobre las huellas de un crimen cometido por
la reina despreciando la probidad conyugal, la dignidad real y la fidelidad amorosa.
No cabía duda qué el hombre así recibido por la soberana era un nuevo amante. Charny,
en la fiebre de la noche, en el delirio de su desesperación, procuró en vano convencerse
de que se trataba de un embajador y que la rosa era una prenda de convención secreta,
destinada a reemplazar una carta que sería harto comprometedora. Nada pudo vencer la
sospecha. No le quedaba sino examinar su propia conducta y preguntarse por qué ante
semejante desgracia había quedado en situación completamente pasiva.
En las más violentas crisis de la vida, la acción surge momentáneamente del fondo de la
naturaleza humana y el instinto que da el impulso, no es otra cosa, en los hombres de
complexión bien organizada, que una combinación del hábito y de la reflexión llevados
hasta el más alto grado de rapidez y oportunidad. Si Charny no había obrado, no era
porque los asuntos de la soberana no le importasen, sino porque, mostrando su
curiosidad, ponía de relieve su amor, porque comprometiendo a la reina se traicionaba y
porque era una mala postura la del que intenta convencer de su traición a los traidores
con una traición.
Si no había obrado era porque, para abordar a un hombre honrado con la confianza real,
hubiese sido preciso provocar una querella odiosa, de mal gusto, en una especie de
emboscada que la reina no hubiese perdonado nunca.
En fin, la palabra monseñor, pronunciada por la complaciente compañera, era como la
advertencia saludable, aunque un tanto tardía, que había salvado a Charny abriéndole
los ojos en el momento álgido de su furor. ¿Qué hubiese ocurrido, si estando espada en
mano, hubiese oído llamar monseñor a aquel hombre? ¿Y qué gravedad no tenía su
desacato recayendo en tan elevado personaje? Tales fueron los pensamientos que
absorbieron a Charny durante toda la noche y la primera mitad del siguiente día. Una
vez que dieron las doce, la víspera ya no contaba para él. No le quedaba sino la espera
febril, devoradora, de la noche, durante la cual se iban tal vez a producir otras
revelaciones.
Con parecida ansiedad, el pobre Charny colocóse en aquella ventana, convertida en su
única morada, en cuadro infranqueable de su vida. Al verle bajo aquellos pámpanos, tras
los agujeros hechos en los postigos por temor de que se supiese que la casa estaba
habitada, al verle en aquel cuadrilátero de roble y follaje, se hubiera dicho que era uno
de esos viejos retratos ocultos tras las cortinas que atraen hacia los abuelos, en las
antiguas casas solariegas, la piadosa solicitud de las familias.
Llegó la noche aportando a nuestro ardiente espía sombríos deseos y locos
pensamientos.
Los ruidos ordinarios le parecían tener una significación nueva. Divisó a lo lejos a la
reina, que atravesaba la escalinata con algunas antorchas que llevaban ante ella. La
actitud de la reina le pareció pensativa, incierta, como si llevara en sí la agitación de la
noche.
Poco a poco se fueron extinguiendo todas las luces del servicio; el parque se llenó de
silencio y de frescura. Dijérase que los árboles, que durante el día consumen sus
energías causando satisfacción a los paseantes, reparaban sus fuerzas durante la noche,
cuando nadie les ve ni les toca, almacenando de nuevo su frescura, su perfume y su
flexibilidad.
Es que, en efecto, las plantas y los árboles duermen como nosotros.
Charny recordaba muy bien la hora de la cita de la reina. Daba la medianoche.