EL COLLAR DE LA REINA

—¡En la plaza de armas! —gritó el joven al cochero, y éste le preguntó:
—¿Es preciso ir a la plaza de armas?
—Claro, puesto que se os ha dicho.
—¿Y no habrá una pequeña propina? —dijo el auvernés.
—¡Id de una vez!
Los latigazos se reanudaron.
«Es preciso, sin embargo, que les hable —pensó para sí el oficial—. Voy a parecerles
un imbécil después de haberles parecido un impertinente.»
—Señoras —dijo, dudando todavía—, estáis en vuestra casa.
—Gracias a vuestro generoso socorro.
—Cuánto trabajo os hemos dado —dijo la más joven.
—Ya está del todo olvidado, madame.
—Pero nosotras, monsieur, no lo olvidaremos. ¿Vuestro nombre, por favor?
—¿Mi nombre? Bah...
—Es la segunda vez que se os pregunta.
—Porque vos no querréis hacernos regalo de un luis, ¿verdad?
—Si es por eso, madame —dijo el oficial, un poco picado—, no me opongo. Soy el
conde de Charny, y como habéis observado, madame, oficial de la marina real.
—Charny —repitió la mayor, con un tono como si hubiera querido decir: «Está bien, no
lo olvidaré».
—Georges, Georges de Charny —agregó el oficial.
—Georges —murmuró la más joven.
—¿Y vos vivís...?
—En el hotel de los Príncipes y de Richelieu.
El coche se había detenido.
La mayor de las damas abrió la portezuela de su izquierda y ágilmente saltó al suelo,
tendiendo la mano a su amiga.
—Por lo menos —pidió el joven, que se disponía a seguirlas— aceptad mi brazo; no
estáis en vuestra casa, y la plaza de armas no es un domicilio.
—No digáis más —dijeron simultáneamente las dos mujeres.
—¿No debo hablar más?
—No, continuad en el coche.
—Pero no podéis quedaros solas, señoras, de noche y con este tiempo. ¡Es imposible!
—Vaya... Después de haber casi rehusado darnos protección, queréis protegernos
demasiado —dijo, riendo, la mayor.
—Sin embargo...
—No insistáis. Sed hasta el final un galante y leal caballero. Gracias, monsieur de
Charny, gracias de corazón. Y como vos sois un galante y leal caballero, como ya os he
dicho hace un instante, no os olvidéis de vuestra palabra.
—¿De qué palabra?
—De cerrar la portezuela y decir al cochero que vuelva a París; es lo que vos vais a
hacer, ¿no es cierto? Y sin mirar por dónde nos vamos.
—Tenéis razón, señoras; si no, mi palabra no sería de ley. Cochero, volvámonos.
Y el joven deslizó un segundo luis en la ruda mano del cochero.
El digno auvernés se estremeció de júbilo, diciendo:
—¡Por Dios! Los caballos pueden reventar si quieren.
—Yo también lo creo. Han sido bien pagados.
El coche de alquiler rodaba de prisa. Ahogado por el ruido de las ruedas, no se oyó el
suspiro del joven, un suspiro voluptuoso, ya que el sibarita se había acostado sobre los
dos cojines, en los que quedaba el perfume de las dos bellas desconocidas.