EL COLLAR DE LA REINA

—¡Veamos! —exclamó la reina—. Que se haga venir a mi gente, a todo el mundo; que
se interrogue a cada uno. Ese baile fue el sábado, ¿no es eso?
—Sí, hermana.
—¿Qué hice yo el sábado? Que me lo digan, porque voy a acabar loca si esto continúa;
acabaré creyendo yo misma que fui a ese infame baile de la Ópera. Y si yo hubiera
estado allí, señores, lo diría.
De pronto el rey se le acercó risueño y con las manos tendidas hacia ella, preguntando:
—¿El sábado? El sábado, ¿verdad, señores?
—Sí, Sire.
—Pues bien —continuó, más tranquilo, más satisfecho—, no tenéis más que preguntar a
vuestra camarera María. Ella quizá recordará a qué hora entré yo en vuestra cámara ese
día; fue, me parece, hacia las once de la noche.
—¡Oh, sí! —gritó la reina, embriagada de alegría—. Sí, Sire.
Y se arrojó en sus brazos; después, enrojecida y confusa de saberse mirada, ocultó su
rostro en el pecho del rey, que besó tiernamente sus hermosos cabellos.
—Muy bien —dijo el conde de Artois, estupefacto de sorpresa y de alegría a la vez—.
Me compraré unos lentes, pero vive Dios que no daría esta escena por un millón. ¿No es
así, señores?
Felipe estaba apoyado en la pared, extremadamente pálido; De Charny, frío e impasible,
se enjugaba la frente, brillante de sudor.
—Y he aquí por qué, señores —dijo el rey, recalcando con su felicidad el efecto que
acababa de producir—, es imposible que la reina fuese esa noche al baile de la Ópera.
Creedlo si os parece; la reina, estoy seguro de ello, se contenta con ser creída por mí.
—Muy justo —repuso el conde de Artois—. El caballero de Provenza pensará de esto lo
que quiera, pero emplazo a su mujer a que pruebe de la misma manera una coartada el
día en que se la acuse de haber pasado la noche fuera de casa.
—Hermano mío...
—Sire, os beso las manos.
—Charles, os acompaño —dijo el rey, después de un último beso a la reina.
Felipe no se había movido.
—Monsieur de Taverney —dijo la reina, severamente—, ¿no acompañáis al conde de
Artois?
Felipe se irguió de pronto. La sangre afluyó a sus sienes y a sus ojos, pareciendo que se
desvanecía. Apenas tuvo fuerzas para saludar, mirar a Andrea, dirigir una mirada hostil
a De Charny y ocultar la expresión de su insensato dolor.
La reina retuvo a Andrea y a De Charny. No hubiéramos podido esbozar esta situación
de Andrea, colocada entre su hermano y la reina, entre su amistad y su sentimiento, sin
hacer más lenta la exposición de la dramática escena en la que el rey llegó con un feliz
desenlace.
Sin embargo, nada más merecería nuestra atención si no fuese el sufrimiento de la
muchacha, la cual comprendía que Felipe habría dado la vida por impedir el diálogo de
la reina y De Charny, y se confesaba que ella misma hubiera sentido su corazón
destrozado si por seguir y consolar a Felipe, como debía hacerlo, hubiera dejado a De
Charny a solas con Juana de la Motte y la reina. Lo adivinaba en el aire, a la vez
humilde y sencillo, de Juana.
Lo que ella sentía, ¿cómo explicarlo?
¿Era el amor? El amor, se había dicho, no germina, no crece con esa rapidez en la fría
atmósfera de la corte. El amor, esta planta rara, se complace en florecer en los corazones
generosos, puros e intactos. No hunde sus raíces en un corazón profanado por los
recuerdos, en un suelo helado por las lágrimas durante años. No, no era el amor lo que