EL COLLAR DE LA REINA

Olive creyó ver una hermana de su alma en la bella reclusa. Edificó una novela parecida
a la suya, creyendo la ingenua que no se podía ser linda, elegante y estar perdida en
Saint-Claude sin tener alguna grave inquietud en el fondo de su corazón.
Cuando hubo sujetado con bronce y diamantes su novelesca fábula, Olive, como todos
los temperamentos excepcionales, se dejó llevar por su hechicería y se proveyó de alas
para atravesar el espacio y correr hacia su compañera, a la que, en su impaciencia, había
querido también dar alas parecidas a las suyas.
Pero la dama del monumental peinado permanecía inmóvil. Dijérase que dormía en su
asiento. Habían pasado dos horas sin que se hubiera movido perceptiblemente.
Olive se desesperaba. Ella no hubiera hecho por Adonis ni por Beausire, la cuarta parte
de lo que había hecho para llamar la atención de la desconocida.
Cansada por la observación, pasó de la ternura al encono, abrió y cerró diez veces la
ventana, otras tantas asustó a los pajarillos en el follaje e hizo gestos telegráficos tan
comprometedores, que el más obtuso de los agentes del señor de Crosne, si hubiese
pasado por el bulevar o por el final de la calle de Saint-Claude, habría notado lo
anormal de su actitud.
Llegó en fin Nicolasa a persuadirse de que la dama de las bellas trenzas había visto
todos sus gestos, comprendido todas sus señales, pero que la despreciaba, que era una
mujer vana o una idiota. ¿Idiota? ¡Con unos ojos tan perspicaces, tan espirituales, con
un pie tan ligero y una mano tan inquieta! ¡Imposible!
Vana, sí; vana como podía serlo en este tiempo una dama de la gran nobleza con
respecto a una burguesa.
Olive, analizando en la fisonomía de la joven todas las características de la aristocracia,
acabó por deducir que era una orgullosa incapaz de conmoverse. Y renunció a su
proyecto.
Dando la espalda con un enojo encantador, se puso a tomar el sol, que ya se ponía,
volvió a las flores, complacientes compañeras, que, nobles también y asimismo
elegantes, empolvadas y coquetas como las más grandes damas, se dejan sin embargo
tocar y aspirar, devolviendo en perfume y frescura y en estremecidos contactos el beso
del amigo o el beso de amor.
Nicolasa no sabía que esta pretendida orgullosa era Juana de Valois, condesa de La
Motte que, desde la víspera, estaba abstraída en una idea: impedir que María Antonieta
y el cardenal de Rohan se viesen.
Que un interés más grande aun exigía que el cardenal, sin ver particularmente a la reina,
creyese firmemente que la estaba viendo siempre y que, por consiguiente, se contentase
con esa visión y cesase de reclamar el verla en la realidad.
Pensamientos graves que constituían suficiente excusa para esta preocupación de una
joven que la mantenía durante dos largas horas sin mover la cabeza. Si Nicolasa hubiera
sabido esto, no se hubiera refugiado en su cólera, entre las flores. Ni hubiese echado por
el balcón una maceta, que fue a caer a la calle desierta haciendo un ruido espantoso.
Olive, espantada, asomóse rápidamente para comprobar si había herido a algún
transeúnte.
La dama, preocupada, se sobresaltó al oír el ruido y saliendo de su ensimismamiento,
vio la maceta en el pavimento, remontó desde el efecto a la causa, es decir, levantó los
ojos desde la calzada de la calle a la terraza del palacio. Y vio a Olive.
Al verla lanzó un grito salvaje, un grito de terror, que produjo un rápido movimiento en
todo su cuerpo, tan rígido e inmóvil hasta entonces.
Los ojos de Olive y los de esta dama se encontraron al fin, e interrogáronse,
adentrándose mutuamente.
Juana exclamó al momento: