EL COLLAR DE LA REINA

verdaderamente la vida. La juventud es el paraíso, es el cielo, lo es todo. Lo que Dios
nos da después no es más que la triste compensación de la juventud. Cuanto más da a
los hombres, una vez que han perdido su juventud, más cree tener que indemnizarlos.
Pero nada reemplaza, gran Dios, los tesoros que esta juventud prodiga al hombre.
—Gilberto también hubiera pensado lo que vos decís —dijo Olive—, pero basta sobre
este asunto.
—Sí. Hablemos de vos.
—Hablemos de lo que queráis.
—¿Por qué huisteis con Beausire?
—Porque yo quería abandonar el Trianón, y era preciso huir con alguien. Me era
imposible vivir más tiempo con Gilberto, sabiendo que podía llegar a ser algo enojoso
para él, un despojo desdeñado.
—Diez años de felicidad por orgullo —dijo el dominó azul—. ¡Sí que habéis pagado
cara esta vanidad!
Olive comenzó a reír.
—¡Oh! Sé bien de qué os reís —dijo gravemente el desconocido—, os reís de que un
hombre que pretende saberlo todo, os acuse de haber sido diez años fiel, cuando vos no
tenéis la menor idea de haber sido tan culpable en algo tan ridículo. ¡Oh! ¡Dios mío! Si
es cuestión de fidelidad material, pobre mujer, sé muy bien a qué atenerme acerca de
ello. Sí, sé que vos habéis ido a Portugal con Beausire, que os quedasteis allí dos años,
que de ahí pasasteis a la India, sin Beausire, con un capitán de fragata que os ocultó en
su camarote, y os olvidó en Chandernágor, en tierra firme, en el momento en que volvía
a Europa. Sé que vos habéis tenido dos millones de rupias de renta en la casa de un
nabab que os encerraba bajo tres verjas. Sé que huisteis, saltando por encima de esas
verjas sobre los hombros de un esclavo. Sé en fin que, rica, porque habéis llevado dos
brazaletes de piedras finas, dos diamantes y tres gruesos rubíes, regresasteis a Francia, a
Brest, donde en el puerto, vuestro genio malo os hizo desembarcar, volver a encontrar a
Beausire, el cual quedó anonadado al reconoceros, tan bronceada y delgada como
llegabais a Francia, pobre exiliada.
—¡Oh! —exclamó Nicolasa—. ¿Quién sois vos, Dios mío, para saber todas esas cosas?
—Yo sé, en fin, que Beausire os llevó con él, os demostró que os amaba, vendió
vuestras pedrerías y os redujo a la miseria... Sé que vos le amáis, por lo menos eso decís
y que, como el amor es la fuente de todo bien, debéis ser la mujer más feliz del mundo.
Olive bajó la cabeza, apoyó su frente sobre su mano y a través de los dedos de esta
mano se vio rodar dos lágrimas, perlas líquidas, más preciosas quizá que las de sus
brazaletes y que, sin embargo, nadie ¡ay! hubiera querido comprar a Beausire.
—Y esta mujer tan orgullosa, esta mujer tan feliz —dijo ella—, vos la habéis adquirido
esta noche por cincuenta luises.
—¡Oh! Es muy poco, madame, lo sé bien —dijo el desconocido con esta gracia
exquisita y esta cortesía perfecta que no abandona jamás al hombre de mundo incluso
cuando habla al más ínfimo de los cortesanos.
—¡Oh! Es mucho, demasiado caro, monsieur. Al contrario; y me ha sorprendido
extrañamente, os lo juro, que una mujer como yo valga todavía cincuenta luises...
—Valéis mucho más que eso y yo os lo probaré. ¡Oh! No respondáis nada porque no me
comprendéis; y después... —agregó el desconocido inclinándose hacia ella.
—¿Y después?
—Y después, en este momento, tengo necesidad de toda mi atención.
—Entonces debo callarme.
—No, por el contrario, habladme.
—¿De qué?