EL COLLAR DE LA REINA

—Sabéis que soy sincero y que confieso siempre mis errores. ¿Queréis probarme,
madame, que tenéis razón al partir de Versalles en trineo con unos gentileshombres por
toda compañía? «Loco séquito que os compromete dadas las circunstancias en que
vivimos.» ¿Queréis probarme que tenéis razón de desaparecer con ellos en París, como
máscaras en un baile, y de no aparecer hasta la noche, escandalosamente tarde, mientras
que mi lámpara se ha agotado en el trabajo y cuando todo el mundo duerme? Habéis
hablado de la dignidad del matrimonio, de la majestad del trono y de vuestra calidad de
madre. ¿Es de una esposa, es de una reina, es de una madre lo que acabáis de hacer?
—Os voy a responder en dos palabras, monsieur, y os diré ante todo que os responderé
todavía más desdeñosamente que lo he hecho hasta ahora, porque me parece que ciertas
partes de vuestra acusación no merecen más que mi desprecio. Yo he abandonado
Versalles en trineo para llegar más rápido a París; yo he salido con mademoiselle de
Taverney, la cual, a Dios gracias, posee una de las reputaciones más puras de la corte, y
he ido a París a verificar por mí misma que el rey de Francia, este padre de la gran
familia, este rey filósofo, este sostén moral de todas las conciencias, el que ha
alimentado a los pobres extranjeros, calentado a los mendigos y merecido el amor del
pueblo por su beneficencia; he querido verificar, digo, que el rey dejaba morir de
hambre, hundirse en el olvido, expuesta a todos los ataques del vicio y de la miseria, a
alguien de su familia, un descendiente de uno de los reyes que han gobernado a Francia.
—¡Yo! —exclamó el rey sorprendido.
—He subido —continuó la reina— a una especie de buhardilla y he visto sin fuego, sin
luz y sin dinero a la nieta de un gran príncipe; yo he dado cien luises a esta víctima del
olvido, de la negligencia real. Y como se me hizo tarde reflexionando en la nada de
nuestras grandezas, porque yo también a veces soy filósofo; como la helada era tan
fuerte y por la helada los caballos caminaban mal, y sobre todo los caballos del coche de
alquiler...
—¡Los caballos del coche de alquiler! —gritó el rey—. ¿Vos habéis vuelto en coche de
alquiler?
—Sí, Sire; en el número 107.
—¡Oh! —murmuró el rey balanceando su pierna derecha montada sobre la izquierda, lo
que en él era síntoma de impaciencia—. En coche de alquiler...
—Sí, y con la suerte de haber encontrado siquiera ese coche —repuso la reina.
—Madame —interrumpió el rey—, vos habéis obrado bien, tenéis siempre nobles
inspiraciones, tomadas quizá a la ligera, pero la falta está en esa impetuosa generosidad
que os distingue.
—Gracias, Sire —respondió la reina con ironía.
—Pensad —continuó el rey— que yo no he sospechado nada que no fuera
completamente recto y honesto; la marcha sola y la aventurada ida de la reina a París me
ha desagradado; habéis hecho el bien como siempre, pero haciendo el bien a los demás
habéis encontrado el medio de haceros mal a vos. He aquí lo que yo os reprocho. Ahora
he de reparar algún olvido, he de velar por la suerte de unos descendientes de reyes.
Estoy pronto a ello: denunciadme esos infortunios, y mis favores no se harán esperar.
—El nombre de Valois, Sire, creo que es bastante ilustre para que vos lo tengáis
presente en la memoria.
—¡Ah! —exclamó Luis XVI con una carcajada—. Ya sé ahora lo que os preocupa. La
pequeña Valois, ¿no es eso? Una condesa de... esperad... de... Justo, De la Motte. ¿Su
marido es gendarme?
—Sí, Sire.