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Vértigo<br />
ahora, en otoño. Hacía mucho tiempo que no me sentía tan bien. No<br />
obstante acabé por incorporarme. Al salir del jardín me quedé un rato<br />
observando una pareja de blancas palomas turcas que varias veces seguidas,<br />
palmoteando algunas pocas aletadas, se elevó perpendicular por<br />
encima de las copas de los árboles, permaneció inmóvil durante una<br />
pequeña eternidad en las alturas azulinas del cielo y después, volcándose<br />
hacia adelante con un sonido gutural que apenas podía abrirse<br />
camino hacia afuera de la garganta, descendía planeando, sin que sus<br />
cuerpos se movieran, en amplios arcos alrededor de los hermosos<br />
cipreses alguno de los cuales quizá lleve en su sitio unos doscientos<br />
años. Su verde perpetuo me recordaba a los tejos que se alzan en los<br />
patios de las iglesias del condado inglés en el que vivo. Más despacio<br />
aún que los cipreses crecen los tejos. No es extraño que en una pulgada<br />
de madera de cedro haya más de cien anillos, y se dice que hay árboles<br />
que sobreviven más de un milenio y que al parecer se han olvidado por<br />
completo de morir. Salí al antepatio, me lavé la cara y las manos, como<br />
ya había hecho al entrar, en la fuente colocada en el muro del jardín<br />
recubierto de hiedra, eché una última mirada al jardín<br />
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